Un mal negocio

"La lotería es un impuesto voluntario sobre la esperanza."

Leido en 'Microsiervos'

GT de Nadal

O la Gran Trucada de Nadal.

I es qué quan s'acosta Nadal, eixa inquebrantable societat limitada que són els Tipets organitza la partida de truc més fraticida i a cara de gos es puga concebir. L'event consisteix, bàsicament, en comprar sopar-basura, molta 'burra', i jugar a les cartes fins que el cos aguante o algú mora en l'intent.

La novetat d'aquest any era la incorporació, a les condicions de la partida, d'elements de disfressa estrafalaris per amenitzar o, tant si bé, treure de record una foto graciosa com aquesta.

Es venien establint certs precedents que només els ilusos de Saül, Tipet i Albert volien creure que es convertirien en habituals. Tots tenen males partides, i la que jugàrem l'any passat Leandre, Carles i jo va ser realment nefasta, a més de tampoc haver-se emportat la victòria dos anys enrere. Aleshores, les ànsies de revenja eren manifestes.

La partida va transcòrrer amb dos elements totalment al marge, jugant unes mans paral·leles a la realitat: Albert i jo vam trobar prompte el camí de l'alcohol, de manera què tornar amb 28 no ens donava gens de respecte. Mentre jo ficava l'espectacle i el risc, Leandre, que és l'home que es trau el Grau Superior de Valencià sense voler, sempre hi guardava una bona tranca per a les millors ocasions.

Però si hi havia un home en forma aquest era Carles, destrossant el mite aquell sense fonaments de "afortunado en el juego, desgraciado en amores". Va colar un terrible joc fora en la darrera mà, i jo, amb l'èxtasi de la victòria que se'ns negava ja molt de temps, vaig acabar-hi damunt de la taula amb els pantalons baixats com havia promés hores abans, mentre Saül mirava incrèdul el meu penjoll. Aquesta és la darrera imatge que tinc de la nit.

Pot ser aquesta cel·lebració a l'estil 'Amèrica guanya la Ryder Cup' va ser desmesurada, però qui es controla baix els efectes de la beguda i de la revenja materialitzada... A la fi, l'objectiu era convertir la GT de Nadal en un event memorable, i pense que es va aconseguir.

P.D.: Algunes persones tornen de vegades a aparèixer per recordar-nos que hi ha vida més enllà d'ú mateix, i una vesprada de diumenge es trastoca per acabar agafant-se fort a una mà freda, plorant sobre una taula i cantant baix la plutja.

Ensayo sobre la ceguera

Como José Saramago.

Hace algunos días fui testigo presencial de un breve periodo de cotidianidad de dos jóvenes invidentes, al coincidir en el tren con ellos en asientos prácticamente contiguos. Por lo que pude dilucidar, esta joven pareja estaba tan perfectamente adaptada a su tara, que eventualmente viajaban por colegios dando charlas sobre integración, y dejando que los niños les preguntaran con libertad acerca de su relación con el entorno y entre ellos mismos.

Al chico le sonó el móvil. Un tal Julián le llamaba para preguntarle cómo le había ido, y creo que fruto de esta casualidad, decidí poner mis cinco sentidos en un inocente 'espionaje', como si sintiese que tenían algo que contarme.

Era asombrosa la naturalidad de su comportamiento, de sus conversaciones. Asombrosa era también, no sé si ellos lo sabrán, la expresividad de su rostro cuando hablaban o sentían, como si hubieran conseguido ejercitar algunos músculos de más de la cara para suplir la circunstancia de que los ojos son el espejo del alma. Pero sobretodo, era fascinante la manera tierna y a la vez firme con que se querían. Y se querían tanto, imagino, porque se necesitaban.

Me asaltaron muchas preguntas, sobretodo alrededor de su relación. ¿Cómo puede nacer el amor con una persona a la que no se ha visto nunca? Pero al poco me di cuenta de que la vista es el más traidor de nuestros cinco sentidos, y por descontado que, sin ella, sería mucho más efectivo dar con una persona hecha a nuestra medida.

Si no tuviéramos ojos no exisitiría, tal y como lo conocemos, el enamoramiento y el amor a primera vista. No jugarían un papel tan importante las apariencias ni los prejuicios por nuestro físico o nuestra manera de vestir. Sabríamos reconocer a alguien interesante por su conversación, por su tacto, e imagino que la pituitaria habría evolucionado hasta convertirse en un sentido de captación de virtudes positivas, tales como la bondad, la honestidad o la humanidad, del mismo modo que respiramos y percibimos un aroma.

Y por extensión, imagino que la palabra 'xenofobia' nunca se habría inventado, y muchas conflictos entre etnias, culturas o religiones no habrían tenido lugar. A cambio, porque todo tiene un precio, nos perderíamos algunos paisajes por los cuales merece la pena haber vivido.

En resumen. Creo que me sería más fácil dar con una persona a medida, prescindiendo de la vista que haciendo uso de ella.

P.D.: Y ya que la entrada va de ciegos, vaya ciego este fin de semana, ¿eh, Joan?

Los inmortales

"Todos somos mortales hasta el primer beso o hasta la segunda copa de vino."

Eduardo Galeano

La lechera

Félix María Samaniego nos contó en su cuento de la Lechera, una bella y aplastantemente veraz metáfora acerca de la tendencia humana a dejarse embriagar por una sucesión de hechos futuros favorables, a relamerse los labios de porvenir aunque éste sea poco verosímil. En resumen, el desarrollo versado del dicho "de ilusión también se vive".

Y es que ya sabéis lo dichosa que andaba la Lechera pensando lo que haría con el dinero de la venta del cántaro de leche que llevaba en la cabeza. Yo sufro en muchas ocasiones de ser Lechera ingenua. Tantas veces, que podría asegurar que sobre mí cierne algún maleficio.

Ayer, como de tanto en tanto, se presentó la ocasión de llevar un cántaro al mercado. Y mi imaginación, aburrida y ociosa como una tarde plomiza de sábado, no tuvo nada mejor que hacer que recrear las mil situaciones que se podrían dar de camino. Antes de querer impedirlo, ya sabía qué disco iba a poner en el coche, con qué tontería iba a hacerle reír y cómo sonaría su carcajada clara. Sabía de qué hablaríamos en el camino, con qué burda excusa sacaría cada tema, lo que quería saber de ella y lo que quería evitar saber. Había imaginado cómo iba a comportarme, cómo no iba a dejarme llevar a su terreno. Intuía cuándo tendría que ser dulce, cuándo serio, cuándo digno o humano...

Con este pensamiento iba yo, cuando una llamada con causas mayores externas a mí, me desestabilizó cayendo al suelo la tinaja, rompiéndose en pedazos el breve futuro imaginado y esparciéndose por el suelo sonidos, palabras, conversaciones, miradas, papeles... que debía haber vendido en el mercado y que nunca llegaron a nacer.

"¡Qué palacios fabricas en el viento!", clama Samaniego. Y siguiendo con la incertidumbre y la indeterminación, temas que se han tratado recientemente en el blog, cabe concluir que si "ni siquiera el presente está seguro", no sé sobre qué firme se pueden asentar las ilusiones y los proyectos de los años venideros, ni tan siquiera, esas pequeñas e insignificantes cosas que tenía que haber hecho con una persona hoy.

Intercontinental

Me resulta asombroso que Google Analytics testifique que este blog se lee en:

• España
• Alemania (Berlín, Bochum y Kalsruhe)
• Francia (París)
• República Checa (Praga)
• Dinamarca (Copenhague)
• Argentina (Santa Fe, Puerto Madero)
• México (Puebla)

El Bosón de Higgs ha cruzado el charco antes que yo.


P.D.: La prueba irrefutable de que estuvimos allí.

El gol fantasma

El amor, al igual que la política, aportan a menudo temas de discusión sobre los que es imposible dar con un axioma, una verdad absoluta. Si acaso tiene sentido la pregunta ¿qué tiene que ver la política con el amor?, esto último podría ser una respuesta aceptable.

Expertos en amor y desamor tuvieron la deferencia y el gusto de manifestar su punto de vista en la última entrada del blog. A ellos gracias por su intervención, y también a la gente que lo hizo de manera privada.

Y es que éste que termina, ha vuelto a ser un fin de semana especial, en primer lugar por haber sido un 50% más largo, y en segundo por haber contado con la grata presencia y compañía de Inés y sus amigas de Ávila. No lo voy a negar; ser el guía turístico de ocho chicas es embriagador, aunque haya que lidiar con sus indecisiones e indeterminaciones, que se añaden exponencialmente por cada miembro computable.


Con el antecedente de la visita de mi gente de Madrid, ha sido esta vez, si cabe, más sencillo elaborar itinerarios para ajustarse a los horarios y necesidades. La mañana llevó a la tarde, y la tarde a la noche, la cual resultó ser muy entretenida contando con la inestimable colaboración de algunos "Wing-men" del Kipling.

Estuve de acuerdo, en casi todas las líneas generales, con Saül el practicante, con Albert el teorizador y con nuestro anónimo (¿D.B.?) profetizador. Y por suerte, este sábado pude recordar que todavía invierto más esfuerzo en pasarlo bien que en presentar credenciales, que soy alguien que difícilmente traiciona sus principios, y que siempre hay alguna chica que aparece como una canción de los años 80, para hacerte pasar un buen rato cuando tú no te lo habías siquiera propuesto. Así que, para la crónica de sucesos, podemos hablar de gol fantasma, símil del mundo futbolístico, denominando así al hecho de computar un tanto sin que la pelota haya llegado a entrar.

Seguiremos buscando el bosón de Higgs. O mejor que buscando, seguiremos jugando a encontrarlo...

P.D.: Podéis descargar un vídeo (en formato .mp4) del reciente concierto en Megaupload, pinchando en el siguiente link: www.megaupload.com/?d=R95LFRNO. ADVERTENCIAS: la calidad es mala, la oscuridad absoluta, pero al menos no desafinamos. Aunque sea otra vez 'Te lo dije', os prometo que se cantó algo más aquel día...

Walking around

"Sucede que me canso de ser hombre", comienza Neruda en Walking Around.

Y es que hoy es uno de esos días en que detesto seguir ejerciendo una de las profesiones más difíciles hoy en día: ser hombre. Me canso de tener esperanza un día, y de perderla al siguiente, de que las espectativas fluctúen sin rigor ni sentido como los mercados de valores hoy en día, de emplear el poco tiempo libre del que comienzo a disponer y mis mejores maneras en presentar mis credenciales a las mujeres con las que me cruzo, y encontrarme su indiferencia como resultado. Me canso de perseguir señales, indicios, interpretaciones que un día me propulsan al infinito y al día siguiente me entierran con gusanos. Me canso de entrar en las discotecas y que todas las mujeres miren con cara de virgen violada cuando les dices algo.

Me canso de tener paciencia cuando la paciencia quizá no dé sus frutos, me canso de ser vulnerable a todos estos asuntos. Hay quien opina que no vale la pena esforzarse por encontrar a la persona adecuada para compartir tu vida, que ya aparecerá por casualidad. Pero yo opino que la búsqueda del amor correspondido en una tarea demasiado importante como para encomendársela íntegramente al azar.

Y por eso, me canso de ser hombre.

Sí, sería bello no morirse de frío en los inviernos, ahorrar lo que gasto en reparaciones para invertirlo en flores y en largometrajes. Sería reconfortante estrujar el cerebro con recetas y poemas, mucho más que con malas tretas y burdas excusas. Sería grato una tregua, escupir el cuchillo de mis dientes, y alguna vez cansarme de ser niño, y no siempre cansarme de ser hombre.

Hombre VS Mujer

La diferencia fundamental entre un hombre y una mujer:

Lo encontré aquí.

Escenarios

Cuando el pasado jueves 27 me animé a colaborar en un pequeño concierto que ofrecía David, debutando oficialmente en el mundo de los cantautores, no era muy consciente de que estaba a punto tachar uno de los apartados de la íntima lista de cosas que quería hacer en vida.

El lugar elegido fue el bar l'Ermità, en el barrio del Carmen, un acogedor bar de complicada arquitectura, el cual sólo permitía albergar a unas 40 personas en la zona propiamente de conciertos. Con la inestimable ayuda de Pablo pusimos a punto los altavoces, la mesa de mezclas, las guitarras y los micrófonos. Como aún somos humildes, y no muy famosos, nos conformamos con un taburete para sentarnos algo apretados e incómodos.

David comenzó el concierto con sus canciones. El público era, en su mayoría, amigos y conocidos suyos, al mismo tiempo que fans incondicionales. En un momento dado, entré yo a escena para acompañar a David en un par de canciones con guitarra y armónica. Y tras ello ya me quedé solo delante del toro, para hacer mi debut como cantor, más apropiado que cantautor.

Mientras intentaba que no me atacaran la ronquera y los nervios, quise contar a la gente que estaba muy agradecido e ilusionado de estar formando parte de este debut, que mi producción artística no es tan prolija como la de David, pero que sin embargo me gusta escribir sonetos, haciendo hincapié en que la poesía es un concepto mucho más amplio. Una canción puede ser poesía, unos versos, un paisaje, incluso unos ojos también.

Les conté que el cantautor de mi adolescencia había sido Ismael Serrano, a quien empecé a escuchar de muy joven. Entonces, podría ser, que aquella cinta que sonaba en un cassette, cuando yo aún no me había iniciado con la guitarra, en un lugar lejano al que no puedo volver, hubiera sido la primera piedra para que yo, muchos años después, me viese sentado en un taburete interpretando aquella canción que sonaba: "Últimamente".

Después proseguí con "Avión en tierra", de Quique González. Algo más desafinada, algo menos preparada. Toqué a continuación "Algo contigo" para que la cantara David, quien luego prosiguió con el concierto con la colaboración de Pablo poniendo voz a un par de canciones. Y al final, como todo buen concierto, un vis para cantar "Te lo dije" y "En el backstage" de Quique González.

Al terminar, llovieron las felicitaciones, en especial para el artífice del concierto. Yo estaba feliz, como feliz se está después de hacer algo por primera vez con buen resultado. Y feliz porque alguien muy importante para mí había hecho el esfuerzo de venir a verme.

Quién sabe que precederá a este pequeño punto de inflexión en la vida del cantautor y del intérprete. Algún concierto improvisado en la calle estas Navidades, alguna invitación de un local más grande... En cualquier caso, el pasado jueves, David dio un pequeño salto hacia la fama,

y yo, hacia la felicidad.

P.D.: Y por si faltaban escenarios, Quique González, al día siguiente, nos enseñó a dar un concierto en la sala Mirror.

Valencia, la playa de Madrid

Lo echaba de menos. Felipe proverbiando berracadas, Pilu golpeándose con cualquier objeto a su paso, Joan diciendo sordideces entre lo políticamente incorrecto y lo muy incorrecto, fluídos multifásicos en mi estómago, las arquitectas arquitecteando, un maño avalencianado y ríos de alcohol corriendo por nuestras venas.

Era todo un reto ejercer, con éxito y ante un público más que exigente, de guía turístico en mi propia ciudad, más y cuando, para el que más y el que menos, Valencia no era más que un surtido de clichés y prejuicios injustificados, y yo no me conozco Valencia ni la cuarta parte que Berlín. Pero la suerte y el buen clima nos acompañó, los bacalas no nos siguieron el rastro, y entre lo que estaba preparado y lo que no, disfrutamos de:


1. Una cogorza monumental el viernes, 2. Todo un hito ver a Irene borracha, 3. Un garito con hitazos ochenteros y noventeros, 4. Kamikazes con un carro de Mercadona, 5. El casquete de Joan y Felipe en la cama de matrimonio, 6. La aparición de John Cobra y Rambo por la noche, 7. La Ciudad de las Artes y las Ciencias impoluta y radiante, 8. Un idílico paseo por el río, 9. Centro histórico y Barrio del Carmen, 10. Un sórdido restaurante con decoración rimbombante, 11. Un violinista rompetímpanos, 12. Una redada a los pobres subsaharianos top-manta, 13. Horchata y fartons, porque siempre hay una primera vez, 14. El pantalón tanga de Joan y un poco de su escroto, 15. La sonrisa de chimpancé con dientes negros de Pilu, 16. Una paella en primera línea de playa, 17. La inestimable presencia de Leandre, Laura, Andrés y María, 18. Las carreras para llegar a la estación, 19. Entrañables despedidas, 20. Risas, muchas muchas risas...


Un pequeño oasis berlines en un desierto de rutina, que supe que había terminado cuando me vi subiéndome el domingo al ascensor pequeño después de 3 días. Pero de alguna manera el fin de semana deja un poso de gozo y buen karma que confío tarde en marcharse.

¡Gracias por vuestra compañía y hasta pronto!

Reset

Hube de resetear el sistema cuando se colgó entrando en un bucle tras restaurarse una configuración mal almacenada en los sectores más olvidados del disco duro. De repente, como un troyano, la rutina tomando el control del sistema operativo, poco software instalado para distraerme, en especial los fines de semana, y los amigos que se echan de menos, como aquellas fotografías que por descuido borras y no puedes volver a tener.

Por suerte siempre funciona bien algún amigo robusto e infalible, como un Paint Brush o un Windows Media Player. Y robándonos el sueño alguna chica, como aquellos juegos que, ni con trucos, podemos llegarnos a pasar.

Si no hubiese querido ponerme el listón tan bajo este año de transición, posiblemente estaría anhelando comprar un nuevo ordenador en otra ciudad, quizá en otro planeta. Pero esta vez quise arreglar el sistema, ponerlo a prueba de fallos y restaurar alguna configuración en la que yo era más libre, en fin, menos esclavo del pasado.

Así que comencé por resetear el sistema.

P.D.: Os necesito, Madrid.

Beso de Judas

En contestació al sonet de gener de 2008 i disculpant d'avantmà el retràs. ¡Feliç 24º aniversari!

Nunca es tarde, si bien mi picha es buena,
para un beso de Judas por venganza,
no es, la siguiente, nuestra última cena,
ni mis versos, tu bienaventuranza.

Hoy mira aquel incrédulo, celoso,
no andabas esta vez de faroleo,
y claudicó Sagunto, oh, coloso,
al jaque mate de tu peloteo.

Voyeur aficionado a la gayola,
oficiador de trucs, whisky con cola,
huerfanito de amor, Joaquín Sabina,

submarino amarillo, desparpajo,
inconforme en la red, razón abajo,
a dormiricallar, Saül Molina.

Foto: principal al·ludit, dormint i callant.

Premios 20Blogs - III Edición -

El motivo de esta entrada es celebrar que mi anterior, y ya conocido por todos vosotros, blog titulado "Berlín, la Tierra Prometida", ha quedado en el 454º puesto de 4516 participantes en la III edición del concurso 'Premios 20Blogs' del diario 20 minutos.

Es todo un logro, sin habérselo propuesto, formar parte del 10% de blogs mejor valorados en estos días que corren en que hasta el más tonto hace un blog (cuando antes hacía relojes).

Y a vosotros, gracias por haber sido protagonistas y lectores suyo.

9 años sin (Rafa)el. 9 años sin (Alber)ti

El próximo 28 de octubre se cumplirá el 9º centenario de la muerte del extraordinario poeta Rafael Alberti, máximo y más longevo exponente de la generación del 27. Y 9 años después, ya nadie habla de él...

No es que nadie hable, sino es que ya nadie PUEDE hablar de él, porque la sociedad mercantil que gestiona sus derechos, El Alba del Alhelí, y que está controlada por María Asunción Mateo, la viuda del poeta, ha decidido poner un sinfín de trabas y exigir incomprensibles permisos y, en numerosos casos, grandes sumas de dinero, para que editoriales, intelectuales, músicos y otros poetas hagan legítimo uso de su legado.

Contra la voluntad del poeta, esté o no con vida, y contra la de la gente que lo admiraba y lo admira, esta sociedad se dedica a impedir reediciones de sus libros, retirar antologías, denegar adaptaciones de canciones o distribución de películas. Para más inri, la oscura tinta de esta especie de Inquisición moderna, mancha además la figura de Gonzalo Sebastián León, hijastro suyo y de su primera mujer, María Teresa León, cuya biografía contando los primeros pasos y las penurias de la familia Alberti en Argentina, fue imposible publicar.

Y es que no hay nada más frívolamente ruín que traficar con la herencia artística de una persona, en especial con la de un poeta, y tratar de engrisecer su memoria mediante vetas a la difusión de su obra.

Pese a que los derechos sobre el autor se quedaron en esta deleznable sociedad, El Alba del Alhelí, su hija Aitana, principal afectada por la forma en que se ha gestionado la herencia cultural de su padre, tenía derecho a contar con una pequeña parte de los beneficios obtenidos. Pero hasta ahora, todavía no ha visto nada. Asegura que ni tan sólo le llamaron para esparcir las cenizas de Alberti, las cuales no sabe ni dónde están.

"A él le hubiera gustado que se arrojaran al mar en la bahía de Cadiz, pero ignoro si se hizo así".

Supongo que con la esperanza de que algún marinero las divisara. Algún marinero en tierra.

Se equivocaban, Rafael. Se equivocaban como la Paloma que te musicaba Serrat en la primera canción del primer disco de su inabarcable obra. Tú sigues en nuestro recuerdo.

David Sales, cantautor

- BIOGRAFÍA BASADA EN PECHOS FICTICIOS -

David Sales es un ciudadano común que, en sus ratos libres y no tan libres, intenta escribir canciones sobre cosas que le ocurren en su día a a día, cosas que observa en la realidad en un plano más general, o sobre aquello que le da la gana en un momento determinado.

Fue obligado a mantener su primera experiencia con una guitarra a los 16 años bajo amenaza de suspenso: tuvo que aprenderse la famosa canción navideña "Los peces en el río" y tocarla delante de la profesora de música, quien puntuó su actuación con un memorable 2.5 sobre 3. Esto significó un punto de inflexión en su carrera como artista desconocido, tapado o underground. Los críticos imaginarios, una vez analizada la variable esfuerzo/resultado, calificaron este hecho con términos del calibre de "proeza", "gesta", "éxito" o "hazaña".


Esto animó a David a apuntarse a clases de guitarra en la parroquia del barrio por 3500 ptas al mes. Allí se encerró durante dos largos años para aprender todo lo que hay que saber sobre las distintas posiciones de los acordes mayores, menores y séptimas, para luego aplicarlo a canciones míticas de "Jarabe de palo", "Girasoules", "Chayanne", "Ella baila sola" o "Alejandro Sanz". Como veis, a David no le importa hablar de su pasado.

Dejó las clases cuando consideró que el 'fa' y el 'si' le sonaban de forma decente, y empezó a descubrir y a tocar canciones de otros artistas más cercanos al Pop Rock, a la música de autor en general, y algunos de ellos también al mundo de las drogas. Desde el año 2002, algunas de sus acciones le definen como cantautor, ya que es autor de las canciones que canta.

David no es el típico cantautor al que le molesta que le llamen cantautor, aunque prefiere que le llamen por su nombre, a no ser que no se conozca. David lleva escritas más de cien canciones y algunos poemas desesperados. Sin embargo, él mismo reconoce que ni siquira la mitad de ellas servirían para un disco de Leonardo Dantés, aunque admite al mismo tiempo (entre risas), que si alguna hubiera estado en el disco "El salmón" de Calamaro pocos hubieran notado la diferencia. Escúchale en su Myspace. Por cada entrada donarás 1 céntimo para catapultar su carrera.

"Me gusta más la Nocilla que la Nutella".

David Sales (susodicho)

"Un lujo para el alma y el oído".

Joaquín Sabina (amigo íntimo)

"Con esas gafas parece un tipo tan duro..."

París Hilton (merchandising y ventas)

"Traédmelo que le voy a pegar una paliza por nefasto".

Risto Mejide (enemigo íntimo)

BP

La vida del trabajador no es especialmente dura por tener que levantarse, pongamos un ejemplo, a las 6.10 h de la mañana, para tener que viajar en coche a renglón seguido, algo más de una hora, completamente absorto en la visión de las luces de posición de los coches precedentes, preocupado de que no se acerquen demasiado a uno.

No es especialmente dura, digo, aunque uno haya tenido que estar 5 días entregado a la única tarea de leerse 5 tochos de procedimientos y reglamentos de refinería, sin haber tenido un momento de distensión mental debido a que todavía no me había sido facilitado un sencillo ordenador hasta hoy, y debido también a que, ahora al principio, mi cerebro intenta asimilar toda la información que entra por los oídos como si mi vida o mi futuro dependiese de ello.

En cambio es atroz cuando me descubro espiando las manos de las empleadas hermosas, con objeto de comprobar su estado civil, cuando una semana antes sólo me preocupaba si las chicas tenían novio o no, o si su edad realmente se correspondía con su apariencia. Es atroz también sentirse el último mono de un circo gigante, y hasta un cotidiano plantón para comer resulta el más desmoralizante ultraje.

Por suerte, un montón de pequeños detalles se dejan descubrir para hacer la estancia de prácticas en BP Oil Castellón más llevadera las primeras semanas, como por ejemplo que los menús les cuestan 0,50€ a los empleados, que la atmósfera de trabajo y el compañerismo son más que buenos y que, con un poco de suerte, tendré la ocasión de progresar en muchas facetas ingenieriles si, al final del cuento, mi futuro no termina apuntando allí.

Así como anécdota coorporativa podría añadir la de que a mi madre, durante muchos años y hasta hace relativamente poco, le dio por asegurar que las siglas BP se correspondían con "Bienvenido Pérez". El por qué de esa deducción, ni ella misma lo sabe... Debe tener algo que ver con el día que decidió también creer que los postes de "SOS" de las autopistas anunciaban arroz...

Quería dedicar último y breve párrafo a presentarle mis loores a Daniel Bolufer, un viejo camarada que apareció de la nada para firmar un post excepcional en la última entrada, y a quien prometo, poniendo a los lectores por testigos, escribirle un correo digno para estrechar de nuevo nuestros lazos.

Ya imaginaba yo que el tema de las gabachas es como las almorranas; hay más gente de lo que creemos sufriéndolo en silencio...


P.D.: Julián Mora y su ínclito amigo cantautor David Sales versionan "Te lo dije" de Quique González. En la próxima entrada, conoceremos de cerca a este nuevo fenómeno musical.

El hábito no hace al blogger

Me gustó esta cita que encontré en Microsiervos:

"El uso de herramientas de escritura no nos convierte en escritores, ni en periodistas".

José Luís Orihuela

Tiro por la culata

Dícese de la expresión popular usada para describir el resultado de una planificación o idea cuyas expectativas eran completamente opuestas.

Cuando elegí ser alumno mentor de un Erasmus, solicité expresamente fémina alemana o, en su defecto, fémina germanoparlante, lo que me abría de alguna manera las puertas a Austria y Suiza. Quizá debí haberme dejado de ostias y haber optado en el campo 'nacionalidad' por Polonia.

El caso es que supe al poco que una tal Jana Müller me había sido asignada. Inevitablemente comencé a hacer cábalas de cómo tendría que ir todo. Le mostraría mi simpatía por correo, la recogería en el aeropuerto, la asistiría en los primeros días y, con el tiempo, esperaría introducirme entre su grupo de amigos/as Erasmus para tener de dónde picar un poco.

Y lo cierto es que mi plan no poseía, así a groso modo, ningún otro cariz que no fuese altruista. Pero de alguna manera, el 'Comité Celestial de Acciones Impuras' (C.C.A.I.) debió reconocer una veta de deshonestidad en mis acciones, y resolvió premiarme con una alemana parda y poco despabilada, que se vino acompañada de su novio durante la primera semana, y que una semana después de haberse ido todavía no había hecho ningún amigo/a. Y es que, en hacer amigos, los alemanes son una extirpe aparte.

Dios, si existe como el bosón de Higgs, sabe bien cuán notorias son las molestias que, pese a todo, me he tomado con la alemana. Por eso me encomendé a Él para que lo obrase todo con vistas a que Jana terminara en un piso con jóvenes simpáticos y con sangre en el cuerpo. Pero Dios estaba de vacaciones, y Jana fue a terminar en un piso cerca de la playa, al lado de un barrio de gitanos, viviendo con dos francesas jovencitas.

Bien es conocido por todos mi rechazo por todo lo relacionado con Francia, especialmente su lengua y sus mujeres. Así que, por mi calidad de francófobo (debería de editar una entrada en la Wikipedia para este término) no contaba con que, la cena de 'bienvenida al piso' (Einzugsabendessen) fuese para tirar cohetes.

La buena de Jana preparó algo ligero para las 8 de la tarde: 'Bratkartoffeln mit Rüherei', que viene a ser patata asada con huevo revuelto con bacon. Y las gabachas, óbviamente, se ajustaban a los estereotipos que abomino. La una daba un 'match' al 98% con esa francesa estirada, bohemia, con morritos y poco comunicativa que todos tenemos en la cabeza. La otra, aunque algo más maja pero, al mismo tiempo, desconfiada, rozaba los 1.55 m de altura, era la viva imagen de Javier Aller, que recordaréis de algunas perlas del cine español como: 'El robo más grande jamás contado', 'El milagro de P. Tinto' y 'Mortadelo y Filemón'.


Hay cosas que al hacer resumen sólo aciertas a decir: "podía haber ido algo mejor".

P.D.: Con Edith Piaf, mi francofobia hace la vista gorda...

Dipl. Ing. Julián Mora

Es frecuente que la gente me pregunte si echo de menos Berlín...

Hoy, cuando supe que mi Proyecto Final de Carrera ya tenía nota y que había terminado oficialmente mis estudios, hubiera querido salir a brindar por ello en todos los idiomas que sé brindar, bailar hasta la extenuación o hacerme pasar por camarero cubano pretendiendo ligar ridículamente con alguna chica interesante.

Pero hoy no era ayer, y Felipe no estaba esperando mi llamada para encender motores, ni Edu preparando el número del 'tocomocho' y la 'uruguaya', ni Joan entraba por la puerta de casa con un cartón de cervezas deseando escuchar yunque y martillo... No había 'wingmen', no había 'warriors', no había nadie a quién llamar para surcar el cielo y sortear los obuses de los antiaéreos con forma de mujer que intentarían derribarnos.

En noches así, echo de menos Berlín. Y me subo en un S-Bahn, y regreso a Siegmunds Hof o a Schönhauser Allee 54.


Al menos, ya soy Ingeniero Químico.

Acorralado

"La ciencia no deja mucho espacio para milagros ni para Dios."

Stephen Hawking

El bosón de Higgs

El bosón de Higgs define una partícula subatómica elemental e hipotética, cuya existencia predice el modelo estándar de la física de partículas. Es la única partícula del modelo que no ha sido observada todavía, pero desempeña un rol crucial en la explicación del origen de la masa de otras partículas elementales, y por extensión, del origen del universo.

...el bosón de Higgs puede existir o no existir en realidad...

Porque en esta vida hay muchos espacios y momentos vacíos que nuestros deseos quisieron llenar. Porque perseguir lo desconocido es parte de la esencia humana. Porque a todo lo que falta, se le espera.

Yo no sé si el bosón de Higgs existe,

pero si existe, lo encontraré...