El bosón de Higgs

El tracte

2012-02-04T10:37:00.000+01:00

Feia temps que volia escriure una mica per escriure. Per contar relaxadament alguns dels sentiments que m'afloren en els pocs moments de lluïssor personal que el dia em deixa. I un d'ells, en concret, el tinc molt present darrerament, i molt sovint. Per tal de fer un símil burd, a tots ens ha passat en una piscina haver aparaulat amb els amics que anaveu a fer un bot tots a la vegada. Tots heu corregut fins la vorera però, a l'hora de la veritat, tu has sigut l'únic fava que ha botat i s'ha banyat. Tot seguit de traure el cap de l'aigua, es pensa: "aquest no era el tracte".

Això no era el que tenia que passar.

Al meu fur intern, jo també havia fet inconscientment un tracte amb la meua ciutat i amb el futur. Es tractava de: "Bé, anem a marxar un temps fora. No passa res, no patim per les amistats. Els nostres llaços són forts. Tan sols hi ha que centrar-se en viure experiències i convertir-se en un home de profit. Després tornarem a casa, trobarem treball, i els anys veniders seran encara millors que els universitaris, perquè podrem fer plans que abans no podríem permetre's, viatjar junts, quedar per les vesprades, conèixer i integrar a les nostres parelles o, resumint-ho per no fer-ho llarg, forjar en ferro les relacions i les amistats que havíem fet a la carrera, per la resta de la vida".

Era un bon tracte. Era una bona manera d'afrontar la separació del nucli famil·liar, del greix d'amistats. S'abandonava amb menys nostàlgia la vida passada, amb la condició de que tornaria transformada en un futur millor.

I així vaig fer. Com al moment de botar a la piscina... vaig complir gelosament el tracte.

Vaig viure unes experiències indescriptibles a l'estranger, vaig aprendre una llengua nova, vaig conèixer el plaer de la independència i la veu de la responsabilitat. Vaig crèixer i vaig ser feliç, però mai vaig perdre de vista que volia tornar a la meua ciutat. I així ho vaig aconseguir.

I afortunadament, també vaig trobar un treball que em permet viure a València i al què em trobe professionalment realitzat. Podria dir sense modèstia que he assolit tot allò que desitjava quan vaig abandonar la vida passada per recòrrer el incert camí de la vida futura. Em sent molt afortunat per eixa banda.

Però la resta del tracte... la part que no era jo... no es va complir.

I no es va complir perquè València s'ha esdevingut una ciutat política i econòmicament insofrible. Perquè no hi ha treball per als meus amics, els quals després de uns quants anys vivint a la capital, han de tornar als seus pobles per no gastar de bades els seus diners. I perquè la gent que comença a tindre el que mereix, s'ha instal·lat a molts kilòmetres, diguem-ne Berlín, París, Madrid, Crimmitschau. Massa lluny per poder gaudir d'ells i de la seua presència, ara que cadascú és un bon professional al seu camp.

Dol comprobar que un tracte no és un tracte si no el poder complir totes les parts. I el compliment de la meua part no comporta quasi satisfacció comparat amb el compliment íntegre.

Conseqüència de tota aquesta exposició és que els moments importants de la vida dels meus amics ara els he de viure en tercera persona, i seguir-los per Internet com quan u llig el resum de les notícies. Així, el meu amic Albert s'ha doctorat a Copenhague amb 27 anys, convertint-se en el Dr. Albert. D'haver succeït a València, li haguera pogut pegar una forta abraçada i ho haguérem celebrat junts fins que isquera el sol. Tanmateix, no puc més que donar-li una forta enhorabona electrònica, i si de cas fer-li un petit homenatge al blog.

Ací el teniu amb les seues grenyes. Ell sí ho haurà celebrat amb un bon cap de setmana de pòker i fideuà.

Grana-Dinos

2012-01-13T11:59:00.008+01:00

Granada es una ciudad donde uno, realmente, toma conciencia del paso del tiempo y puede percibirse como un insignificante pasajero de la vida. La vida... una reacción química que tuvo lugar hace un par de miles de millones de años, y que ahora, mucho tiempo después, derivó en unos seres "humanos" (sic.) que tomaron conciencia de ella y de sí mismos.

Realmente uno puede imaginarse un rey nazarí deambulando por los jardines del Generalife, estudiando el reflejo del paisaje en las albercas; a Boabdil, llorando como mujer (sic.) la entrega de una Granada a los Reyes Católicos, que no supo defender como hombre (sic.); a Cristóbal Colón negociando el viaje que expoliaría las Américas; incluso a Washington Irving escribiendo los Cuentos de la Alhambra en la penumbra de una cámara.

No sólo eso, sino que también es fácil, siendo más contemporáneos, intuir a los Planetas tomando cañas y tapas por Calle Elvira, o a Luís García Montero inspirándose en la ténue luz que ilumina los estrechos callejones del Albayzín. Incluso a uno le parece escuchar a Miguel Ríos volviendo a Granada por la orilla del Darro. Todo es sugerente en Granada, y un aura de misterio rodea cualquier relato, callejón o establecimiento.

La vida, imaginándola un milenio atrás. Y nosotros, un milenio después, recorriendo los vestigios de aquélla.

Pero además, Granada puede llevar a uno mucho más atrás en el tiempo si visita el maravilloso Parque de las Ciencias (Valencia: toma ejemplo). La exposición sobre dinosaurios te obliga a hacer un complicado esfuerzo de abstracción e imaginar que hace más de 50 millones de años, unos gigantes habitaron y dominaron este mismo planeta, y que lo hicieron durante 150 millones de años aproximadamente.

Parece ser que un meteorito pudo ser el causante de la extinción de todas las especies. Aunque la cuestión es: ¿alguien puede imaginar al ser humano perdurando sobre la Tierra 150 millones de años?

Se pierde de vista que el mundo, como lo conocemos, es el resultado de los últimos 5.000 años, redondeando por lo alto, de existencia del ser humano. Sin olvidar el hecho de que el 99% del legado visible y disfrutable data de los últimos 500 años. Me resulta difícil aceptar que somos un suspiro, apenas un parpadeo en el transcurrir del tiempo de este planeta. Que todos nuestros odios, nuestras confrontaciones y diferencias, nuestras envidias, nuestros esfuerzos, nuestra esclavitud del trabajo y del dinero, nuestras preocupaciones, nuestras religiones, nuestra cultura, nuestra belleza, nuestra ternura y nuestro amor, permanecen frágilmente expuestos a los designios leviatanescos de un universo inconcebible.

Igual que sucedió con los dinosaurios, todo vestigio del ser humano podría borrarse de un plumazo y todo lo anterior, que es básicamente la idiosincrasia de nuestra vida, pasaría a ser polvo.

Al menos me reconforta que, igual que después de un gran cataclismo que erradicó los dinosaurios, algo persisitió que originó los humanos, algo mejor saldrá de nosotros cuando hayamos dado paso a posteriores formas de vida. Aunque falta mucho para eso.

Vivid y dejad vivir (Hakuna Matata).

Lana y Miguel

2011-09-07T23:42:00.006+02:00

Esta es una doble historia de amor: el amor entre dos personas, y el amor a una gran ciudad.

Pero también es el testimonio vivo de que la vida que soñábamos tener y que al final resultó ajena a nosotros, estaba ahí simplemente para cuando hubiéramos querido tomarla.

Era septiembre, Berlín del 2006. Lana fue la primera persona que, por el mero hecho de conocerla, me proporcionó bienestar. Descubrí que le gustaba sonreír. Le encantaba preocuparse por el bienestar de los demás. Más tarde descubrí que tenía la habitación más bonita de Siegmunds Hof. Pero eso es otra historia.

Miguel llegó más tarde y tuvo mucha suerte. Le tocó la habitación más grande. Yo tuve suerte con él. Cocina muy bien, y aprendí algún que otro recurso que todavía hoy aplico. Me gustaba su compañía. Más tarde descubrí que tenía un muy buen gusto por la música. Pero eso es otra historia.

Lana y Miguel se hicieron muy amigos. Los veía pasarlo muy bien juntos. Siempre que sucede esto pienso: "¿y por qué no más?". Por suerte ellos también lo pensaron, y vieron que dos era mejor que uno más uno. Yo dejé Siegmunds Hof, pero ellos siguieron cuidando de mi Casa. El resto de lo que quiero contar ya no sé hasta que punto es fruto de mi invención. Pero, qué importa...

Miguel hubo de volver a España. Lana se quedó terminando de estudiar en Berlín. Pasó un año, pero esta historia siguió imperturbable. Yo mientras, qué estaría haciendo con mi vida... Saliendo hasta muy tarde, echando algo de menos, o viendo ponerse el sol desde el puente de Warschauer Strasse. Pero eso es otra historia. Cuando hube de volver a casa, Lana ya había planeado irse con Miguel a España. Había empezado a estudiar castellano, y por esas fechas ya podía uno mantener una conversación sencilla con ella. Era julio, Berlín de 2008.

Qué asombroso gesto... He olvidado decir que Lana es rusa... Pero, ¿acaso cambia algo?

Lana y Miguel estuvieron viviendo un largo tiempo en España. Supongo que al principio les daba para ir tirando. Luego la crisis les dio de lleno, como a todos. Una vez, Lana tuvo que venir a Valencia a trabajar unos días. Se quedó en mi casa. Poder ofrecerle techo tanto tiempo después fue una forma quasijusta de devolverle su amistad a través del tiempo y la distancia. Fue muy reconfortante volver a hablar con ella y a contarnos las cosas. Descubrí entonces que era un poco bruja, porque tenía una indescriptible capacidad de traspasar la coraza del corazón y saber que algo pasaba.

"Te encuentro tenso, preocupado". Y yo lo estaba.

A la mañana siguiente tuvo que irse. A mí me dio mucha lástima lo frugal del encuentro. Pero eso es otra historia.

Antes de irse, Lana me había dicho que se casaba con Miguel. Me invitó a la boda, pero no pude asistir. Ahora lo lamento mucho. Fue un casamiento muy especial. Todos se disfrazaron de piratas y la ceremonia tuvo lugar en la playa.

Parece que en España siguió sin irles todo lo bien que desearían. Y así, sin más, decidieron coger el coche e irse a Berlín, la ciudad donde todo había empezado, a volver a empezar una vida. Era abril, Berlín de 2011.

Si algo tiene Berlín es que nunca aprieta. Te lo pone fácil para empezar. Siempre habrá una bicicleta por 10€ esperándote, un mercado turco regalando frutas y verduras al cierre, alguien a quien le sobre un sofá o un catre de cama. Y sobretodo, citando a Miguel, "en el sitio más inesperado se encuentra algo interesante e inspirador".

Y ahí están. Lana y Miguel. Como tú y como yo. La vida que soñamos tener cuando pensamos: "volvamos a Berlín y seamos artistas". Artistas, escritores, actores, punkys, extravagantes, indigentes... Vivamos de lo que nos brinde el día; salgamos a la calle y dejemos que las cosas nos sucedan. Tumbémonos en un parque, durmámonos en un tram, colémonos en una fiesta, paseemos con una cerveza en la mano, respiremos cosmopolitismo...

Pero nunca nos atrevimos.

Ahora somos esclavos de una rutina, marionetas de unos políticos, víctimas de un sistema... Unos vulgares seres del montón que hicieron lo que todos. Por eso, cuando sé de una historia como ésta, me entra una conmocionadora nostalgia. Y pienso qué estará siendo de aquella vida que sigue ahí, en algún limbo, esperando a que alguien la quiera tomar.

Lana y Miguel.

Y yo... pero eso es otra historia.

Pasan años

2010-12-31T20:00:00.003+01:00

Ha pasado un año...

Y los años pasan. Pasan lentos y pasan rápidos.

Pasan lentos cuando pasan meses sin ver a las personas que queremos, sin volver a los lugares a los que pertenecemos / Pasan rápidos cuando nos vemos el mismo día en el mismo lugar que hace un año.

Pasan lentos en la enfermedad, en la espera o en el tedio / Pasan rápidos en la alegría o, simplemente, en la cotidianidad ocupada.

Pasan lentos cuando hace un tiempo que faltaron los nuestros, pero nos parece ya que hace una vida / Pasan rápidos cuando te has hecho mayor y ya eres un hombre.

Pasan lentos... / Pasan rápidos cuando dices 'ya son varios años que pienso en ti' o 'ya son varios años que volví'.

Pasan lentos... / Pasan rápidos cuando hablas de todo lo que hacías cuando eras pequeño, y te apetece hacerlo ahora.

Pasan lentos... / Pasan rápidos cuando eres el mismo que 365 días atrás.

En general, se ve... que pasan más rápidos que lentos. Aprovechad el año. Dejad huella.

Feliz 2011.

Manhattan

2010-09-12T23:01:00.003+02:00

"I wanna wake up in the city that never sleeps", cantaba Frank Sinatra.

Manhattan es un gigante plató de cine en el que todos son actores que interpretan perfectamente los estereotipos que todos, a traves de tantas películas, conocemos, y uno duda si la idiosincrasia de la ciudad se llevó al espectáculo, o el espectáculo trajo esa idiosincrasia a la ciudad.

Y es que a uno también le asalta la duda de si no vive en el sitio equivocado, porque Manhattan te hace creer que todo ha sucedido allí. Si pasas por delante del 1120 de la 5ª avenida y piensas que puedes llamar al timbre a Woody Allen, si sabes que en Broadway con la 3ª, justo a los pies del Flatiron, a Marilyn se le levantó la falda, si Yoko Ono te cuenta que a los pies del Dakota asesinaron a Lennon y desde entonces pasea sola por Strawberry Fields, si imaginas que Spielbierg concibió Jurassic Park en el Museo de Historia Natural, si adivinas a Luther King dirigiéndosa a un millón de afroamericanos desde el Great Lawn, si pasas por delante de la Estatua de la Libertad como decenas de millones de inmigrantes, si pagas como holandés 24 $ por la isla, si subes al Empire State y te acuerdas de King Kong o de Tom Hanks y Meg Ryan, si compras acciones en Wall Street, o si se te caen las Torres Gemelas a los pies...

...es cuando casi llegas a pensar que Manhattan es el centro de todo, y que todo lo importante tiene que suceder allí.

Ser taxista es un deporte de riesgo. Ser mendigo es un trabajo digno. Ser famoso, una circunstancia vulgar. Ser excéntrico, una mera imposición de la ciudad. La acera arde, el gentío se desplaza cual marabunta, el neón y las luces te obnubilan. Todos tienen prisa, todos quieren venderte algo, todos son tus amigos hasta que no consiguen de ti lo que quieren. Pero después, te adentras en Central Park, y no recuerdas que te rodean 8 millones de personas en 60 km cuadrados.

Manhattan. El centro de todo. El gran teatro. La Gran Manzana.

Silencio. Se rueda.

Vuelvo

2010-06-20T22:12:00.002+02:00

No puedo negar que estaba tan metida en mí, ocupando tanto espacio, que el día que quiso desaparecer, y así sin más borrar su huella, como si no fuera cierto que codo a codo habíamos sacado adelante un duro año, aquel día dejaba un espacio difícil de llenar.

Un hueco súbito en esa parte del ser donde se gestan las cosas que tienen que ver con el afecto, y bueno, yo que soy hombre de ciencias, imagino que como cualquier volumen que repentinamente desaparece de un espacio mayor, el balance de presiones genera instantáneamente un desplazamiento del volumen circundante, que tenderá a llenar el volumen previo desaparecido.

Supongo que así fue. Y el vacío generado respondió absorbiendo cualquier materia, cualquier calor, cualquier afecto que tenía a mano, fuera o no apropiado, fuera o no correcto. Diría que eso fue lo que pasó. Que cerré sus heridas sin curarlas. Que le repuse sin darle luto alguno. Y ni de lejos, quien vino a suplirla me daría la mitad de calor ni la mitad de luz que ella.

Hace muy poco que me daba cuenta de ello...

Así que quiero volver a aquel momento en que se borró, sentir que no pasa nada por descubrirlo tarde y hacer de ella una digna difunta y de mi un digno viudo que no quiera decir a rey muerto rey puesto.

Porque sólo quería contarlo en algun sitio... Por eso vuelvo...

Latido jondo

2010-04-27T23:10:00.005+02:00

Eu quero amar, amar perdidamente!
Amar só por amar: Aqui... além...
Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente...
Amar! Amar! E não amar ninguém!

Recordar? Esquecer? Indiferente!...
Prender ou desprender? É mal? É bem?
Quem disser que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma Primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi para cantar!

E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saiba perder... pra me encontrar...

Amar - Florbela Espanca

Gràcies, amic. Gràcies, Nando.

Un buen día

2010-04-19T21:57:00.011+02:00

Hoy no ha sonado el despertador. Ni he desayunado, ni he hecho la cama y, por supuesto, he llegado tarde a trabajar. Allí me esperaba lo mismo de siempre. Mi compañera de despacho, cordial como acostumbra, me ha preguntado por el fin de semana. Le he dicho que no recuerdo por qué cogí un taxi para llegar a casa el sábado, pero no le he contado que he escrito una canción y que me gusta. He leído El País y he visto que comienzan a abrir el tráfico aéreo. Me he sentido tranquilo de que ya casi seguro podré volver a Berlín el día 29. No me he vuelto a acordar de ti hasta que he empezado a hacer cosas y he sentido la desmotivación como una losa. Entonces he pensado que quisiera estar un rato contigo a solas, sólo un rato, como lo he venido pensando todo el trayecto. El trabajo realiza, pero no llena. Es condición necesaria, pero no suficiente. El dinero hace falta, pero no va comprar el amor de los que quiero ni va a salvar la vida de mis enfermos. No va a arreglar nada que valga la pena en el mundo, y sólo consigue hacer que quieras más conforme más tienes. Qué desidia toda la mañana. No paro de pensar. Pienso que no debería haber ido a comer a casa este domingo, pero me equivoqué. Pienso que no debería haber escrito ese e-mail. Pero me equivoqué. Pienso que al leer lo que te di querrías hablar de ello. Pero me equivoqué. Porque siempre que imagino lo que podría pasar, no sucede. Siento que hoy tengo muchas ganas de abrazar a las personas que me importan, pero no habré visto ninguna justo antes de acostarme. Cómo malgasto el amor y qué necia manera de aliviarlo. Quisiera saber cómo te quieren, mucho, poco, suficiente, si tienen las ganas de verte que yo tengo, si escriben sobre ti como yo hago. Lo ignoro. Lo abandono. Me siento como al principio de todos los caminos. Increíblemente cansado de saber que todo el campo ya está sembrado, y que algún día, muy lejano, algo habrá de florecer y dar fruto. Pero el camino es largo, mucho más de lo previsto. Y agota una barbaridad. He mirado el correo personal, y alguien se preguntaba que qué habría sido del mensaje que le escribió a la chica del otro día. Entonces he caído en que los dos últimos mensajes que he escrito a chicas de una noche no han sido contestados. No entiendo esa ingratitud, esa manera de querer expresar que somos mierda y que no merecemos ni ser contestados. Se me han quitado las ganas de flirtear para siempre. Me he puesto serio y he intentado trabajar un poco. Alguien me ha dicho este fin de semana que los jóvenes de hoy en día no conocen ni la disciplina, ni el respeto ni el sacrificio. Yo le dije que hoy en día no hay nada por lo que luchar, así que es lógico que compitan por tener más amigos en Facebook, pero no entienden qué es que su futuro dependa de su esfuerzo, ni que su respeto puede hacer de éste un mundo más justo y mejor. Reflexioné si sería un buen padre. Si podría educar a mis hijos según los valores que mis padres me transmitieron y algunos otros dignos que he ido sumando a lo largo del camino. Algo en mi interior dijo que sí, pero con la nostalgia de cuando hay un largo camino que andar. Con la nostalgia del amor, de los besos, de las palabras y de los abrazos que no han llegado. Son ya las 5 y no he hecho nada. Bajo a las clases de inglés. Siempre hago reír a la profesora, pero hoy no tengo ganas. A veces pienso que le gusto, pero paso de insinuarle que ella también me gusta. Da igual. Será una más, al fin y al cabo, de las que no contestan los mensajes. He llegado a casa bastante tarde y el tiempo se ha esfumado en tareas del hogar. Cuando me he sentado a escribir esto me he dado cuenta que tenía que poner una lavadora y planchar, algo que, como las clases de inglés, me recuerda que ha pasado una semana más y que nada ha cambiado en mi vida. Que soy una semana más viejo, que no sé hacia dónde camino, que no sé dónde pongo el amor ni dónde pongo lo hallado.

26

2010-03-19T00:00:00.003+01:00

26 es el número natural que precede al 25 y antecede al 27.

En matemáticas

El 26 es el único número que queda entre un cuadrado (25 = 5²) y un cubo (27 = 3³).
Un rombicuboctaedro tiene 26 caras.
26 es un repdigit en base 3 (222) y en base 12 (22).
En base 10, el 26 es el número más pequeño que no siendo un palíndromo, tiene un cuadrado (26² = 676) que es palíndromo.

En religión

26 es el número gemátrico del nombre verdadero de dios - YHWH.

En ciencia

26 es el número atómico del hierro.
26 es el número de dimensiones espaciotemporales de la teoría bosónica de cuerdas.

Palíndromo, gemátrico y bosónico. 26 años.

Zu vermieten

2010-03-14T22:56:00.002+01:00

With a little help from my friends

2010-03-06T18:49:00.004+01:00

La noche en que cruzamos el Mississippi

2010-02-28T15:47:00.009+01:00

Había un libro esperando para ti, chica Sugus.

Foto: fuente.

Zahara tocó en la Wah Wah con los Fabulosos y nos puso la piel de gallina. No importó que se dejara Domingo astromántico y que la dulce chica con la que estuve hablando todo el concierto fuera bollera. Había un libro esperando para ella, así que esperé a que saliera del backstage y todos los grupis se hicieran las correspondientes fotos para el Caralibro. Yo soy más caballero, no me va lo de la foto (y bueno, tampoco tenía cámara). Así que Zahara, ha sido un concierto estupendo, gracias por volver por aquí, y te quería regalar un libro de sonetos que he escrito. Espero que te guste.

Con la sonrisa más bonita del mundo me hizo una reverencia y me dio dos besos. Y Spuni y yo salimos satisfechos del local con más proporción de tías de toda Valencia, en ese momento exacto. Qué bien sienta, de vez en cuando, llegar a casa un sábado a una hora respetable y sobrios para poder aprovechar la mañana del domingo, comentábamos. Y en ese preciso instante, desde un balcón lleno de gente y luces estroboscópicas, unas chicas nos gritan:

- ¡Eh, subid! ¡Llamad a la puerta 2!

Instantes después entrábamos a una bizarra fiesta de disfraces españolerasmus y nos servíamos cerveza fría de la nevera. Al más puro estilo de El café de Nicanor, fuimos conociendo a los presentes:

R, amigo de un inquilino. Confundió nuestros nombres 5 veces. Aseguró haber estado con varias tías buenísimas en su vida. Segundos después hizo un bochornoso intento de ligue con dos chicas. Me pidió el número de móvil no sé para qué. Vi como se lo apuntaba mal. Creo que no volveremos a hablar nunca.

M, amiga polaca de una inquilina. Cuando llegamos aún podíamos intuir que, por el maquillaje de su piel, iba disfrazada de Pitufina. Cuando nos fuimos del piso tenía más un aire a Rambo.

P, amiga de alguien. Tenía los ojos saltones como Betty Boop y una cara de tonta que no podía disimular. Quería ir, valga la redundancia, a Betty Boop sólo si le pagábamos la entrada. Claro...

X, amiga de alguien. No supimos cómo se llamaba. En un momento dado quiso volver del balcón al interior del piso, pero entró por la hoja equivocada de la ventana. Del rebote contra el cristal, hizo un torbellino y terminó por fin dentro. No pude evitar reirme. Cuando le pregunté are you OK? ella contestó yes, I'm fine, pero no me miró.

C, dueña del piso. Estudiaba Comuniación audivisual en el CEU y era de Murcia, pero no tenía acento ostia pijo huevo. Vestía de Dorothy con unas graciosas coletas y se había pintado pecas en la mejilla. Quería irse de Erasmus a Berlín pero antes, cumplir los 21 en Las Vegas dándole en toda la boca al segurata que no le habría dejado entrar 24 h antes en un Casino por no tener la edad mínima. Había estado 1 vez en Montepicayo. Puso 2,5€ al 21 y salió. Se llevó más de 90€. Quería hacer lo mismo en Las Vegas. Me confeccionó en su taza del desayuno el último cubata con las sobras de las sobras: ron de 3€ con ginebra. Fue un gesto muy bello que yo aprecié. Quiere que quedemos a tomar café en su casa.

A Spuni se le ocurrió, en cierto momento, que con la cazadora de cuero y la taza tenía un aire a Pepe Navarro, el único hombre capaz de dar dos noticias consecutivas de cariz diametralmente opuesto:

"Con todos ustedes... ¡Crispin Clander!... y en otro orden de cosas... mueren 14 personas en Irak..."

Así que ayer noche cruzamos el Mississipi. Y después, ya sabéis...

- "Y después, yo".

Das Leben der Anderen

2010-02-23T22:44:00.003+01:00

La vida de los otros. Nos pasamos el tiempo observando la vida de los otros.

Comenzamos mirando las zapatillas de los otros; qué ropa llevaban puesta. Ahora miramos la marca, la estética, porque por algún motivo que desconozco, pensamos que la ropa de uno tiene mucho que ver con su carácter. Miramos su coche, su casa, su pareja, sus gustos. Cuestionamos sus costumbres. Intentamos incluso cazar de reojo la nómina, averiguar en qué invierten el dinero.

La vida de los otros. Nos pasamos el tiempo criticando la vida de los otros.

Saldrán en televisión y pondrán a parir a quien toque cada vez; criticarán con quién esté, lo que haga, sacarán punta y doblez a cualquier comentario, buscarán la polémica en el roce. Nosotros haremos lo mismo. Pensaremos que qué hortera o qué inapropiado, o tal vez que por qué se complica la vida de esa manera, que cómo tolerar esa actitud, que se ha hecho rico porque es un ávaro. Diremos que qué poco trabaja, qué poca seriedad, o qué exagerado. Que siempre llega tarde sin motivo, que tiene lo que se merece o que es demasiado afortunado.

La vida de los otros. Nos pasamos el tiempo irrumpiendo en la vida de los otros.

Entraremos casi sin llamar, sin pedir permiso; opinaremos sobre cualquier tema que no sepamos y querremos que se nos considere y se nos escuche; meteremos baza, haremos mala sangre; daremos consejos que creemos sabios; buscaremos respuestas en terrenos cenagosos. Intentaremos dar un buen ejemplo, transmitir que lo nuestro es lo mejor, poner solución a ciertos males endémicos.

Así llegaba yo, irrumpiendo en la vida de los otros...

Nos pasamos la vida en la vida de los otros. Pero entrar en la vida de los otros, a menudo, duele.

Yo no quiero volver más a la vida de los otros.

P.D.1.: ¿Quién me lee desde Bochum?
P.D.2.: ¿Quién es el anónimo de las últimas entradas?

Ich bin berliner

2010-02-21T17:47:00.004+01:00

De una vida ejemplar me di a la huida,
de mi pensar, limé la cuadratura,
con veintiuno, Blackjack, pedí partida
y unos puntos y aparte de sutura.

Rocé el amor, viví de cualquier modo,
pernocté sin billete en el tranvía,
puse el futuro a nada, salió todo,
y amanecí, de noche, a mediodía.

Supe decir que no, extrañé mi casa,
lloré al decir adiós a mis amigos,
aprendí que el pasado siempre pasa.

Hoy sigo vivo en fotos de cabina
y tengo mil recuerdos por testigos
que lo pueden contar, Ich bin berliner.

Ich bin berliner

Archivo

2010-02-14T10:11:00.001+01:00

- "Al vertir sal en un sistema de agua con hielo, ésta baja el punto de fusión del hielo incluso por debajo de -10ºC. Cualquier cosa que pongas a refrigerar, se helará enseguida, porque el calor para fundir el hielo lo tomará del elemento a más temperatura".

- "Los microondas funcionan emitiendo una radiación electromagnética de 2,45 GHz que hace vibrar las moléculas de agua contenidas en el interior de los alimentos. De esta manera se calientan, y no lo hacen, por ejemplo, los vasos de cristal".

Conversaciones interesantes... Feliz San Valentín, a ti que puedes, si lo celebras.

FOTO: "Mensajes escondidos en imágenes de archivo."

Ecos

2010-02-02T23:30:00.004+01:00

Ecos de "Yo estuve allí":

Siempre hay un espacio donde los poetas se juegan la vida: "es el espacio de las palabras sueltas". Unirlas en los poemas, es labor que los poetas tienen. Esa es su batalla silenciosa. Ese es el gran drama del mundo, el dulce nacimiento donde cada palabra pueda quedar ligada a lo que debe.

Hacer de las palabras sueltas una acción sencilla, un sentimiento transparente, un pensamiento limpio de peso y gravedad, es ir haciendo verbo poco a poco, es ir haciendo surcos en la luz, es ir haciendo trazos en el viento.

¡Difícil tarea parecen tener los poetas de la tierra! Mas... para ello nos dieron, un corazón tan grande como la noche de los cielos... para así ponerle estrellas a los sueños... y unos dedos ¡tan pequeños!... para que nunca pudiéramos sentir... que de los versos, somos dueños.

Tengo la certeza de que los dioses nos soñaron humildes y sumisos..., pequeños... para que desde nuestra pequeñez pudiéramos sentir su grandeza: su Poesía.

Siempre hay un espacio donde los poetas se juegan la vida...

Lector anónimo.

Códigos

2010-01-30T11:28:00.003+01:00

CÓDIGO BRO

En algún artículo del Código Bro bien se podría citar:

"Todo Bro debe hacer lo imposible para que su amigo duerma con el ligue de la noche".

CÓDIGO CHIC

En algún artículo del Código Chic bien se podría citar:

"Toda Chic debe hacer lo imposible para que su amiga no duerma con el ligue de la noche".

Sutiles detalles que nos hacen diferentes, aunque por suerte aparezca un Bro cuando menos te lo esperas.

Km. 0

2010-01-23T00:16:00.007+01:00

Me lo dijo una vez mi amigo Joan. Cambiar de vida cuesta tiempo, y dinero.

A mí me ha costado algo más. Casi, los lazos de alguna amistad; de milagro, la conservación del buen humor. La paciencia de mi familia y una aureola de auténtica potra son los artífices de que haya aguantado hasta el momento con la fortaleza suficiente.

Lo vi como el ojeador que observó por primera vez a Messi, y supo que tenía que traerlo al Barcelona. El piso no tenía ningún mueble, pero sí un potencial increíble. Me imaginé decorándolo con gusto y primor, haciéndome una habitación grande como en Berlín, invitando a cenar a mucha gente en su gran salón, desayunando café con leche y tostadas en el balcón, acostándome con ciertas mujeres en mi cama grande... Era una apuesta muy seria porque, como muchas veces hago en la vida, me enamoré de lo que podía ser el piso, y no de lo que era.

Pero el casero aceptó comprar los muebles que le presupuestáramos, y con ello comenzó la gran odisea de la pesquisa de cada mueble con la mejor relación calidad/precio. Ahora, casi con el conjunto de compras cerrado, un consejo: evitad Conforama. Son unos furcios que todavía no me han traído el armario 2 meses después.

Conforama, Merkamueble, Factory Colchón, IKEA... Todo ha sido husmeado por nosotros, y cada rato de las tardes lo hemos usado para comprar, traer y montar. En ello se ha ido un par de meses en los que desconecté las neuronas de mi alrededor habitual y las conecté a las cosas del piso. Ahora ya, empiezo a reestablecer el contacto con la gente.

El piso está quedando fabuloso. Son 160m2, y Pilu y Blanca que ya lo han visto bien saben que me odian porque lo quisieran para ellas. Todo es más grande que en casa de mis padres, por lo que yo lo considero enorme. En este piso he aprendido a ser decorador, pintor, estucador, electricista, montador... Estoy muy orgulloso de la elección que hice de quedarme a vivir en Valencia, de buscar estos compañeros de piso y de haber casi concluido con éxito el traspaso de vida de un lugar a otro.

Así que otro hogar que dará otra lumbre. Una nueva vida que empieza, y yo estoy en el Km. 0 de cualquier camino. Y de un tiempo a esta parte,

sonrío menos; desconcierto,
ella no escribe; desaliento,
me falta alguien; desapego,
me desvinculo, desarraigo.

Todo es raro cuando no se está acostumbrado a ello. Ahora que está volviendo la normalidad a mi vida, imploro al orden, a la rutina, a la poesía, a las musas, al amor, y en su defecto, al sexo, a la dignidad de esperar movimientos si ella tiene algún interés en mí, y a esos libros o versos que te arañan el corazón, o esos días que llegan muy muy muy de vez en cuando, que compensan los no tan buenos 364 anteriores.

La darrera vegada

2010-01-05T21:51:00.004+01:00

Exactament 8 mesos i 11 dies des de la darrera vegada que et vaig vore. Entremig, com sempre, et marxes i apagues la tele. Estaria bé deixar-la engegada, sentir mentretant soroll de tu. A la fi de l'espera, com sempre, me'n recorde de tu, tinc ganes de guitarra, hi ha molts compromisos, però també temps per quedar.

Així que allí em tens, segut a un banc, com sempre. Aguardant que arribes una mica tard. Esperant divisar el teus cabells, i després a tu, apropar-te a sobre d'una bicicleta. Com sempre. I jo no sé molt bé què dir 8 mesos i 11 dies després; que estàs igual, radiant, com sempre, que el temps no passa per tu. Són eixes coses que pense, les que calle, i altres que no raone, les que dic atolondrat. Tu xarres molt apresa i et molesta la calor. No ho dic més. Com sempre.

Et prepare una sorpresa. Et sorprenc amb un nou pis, i t'agrada molt. A mi m'il·lusiona que t'agrade. El compares amb el teu, i dius no té color. La comparació és, però, improcedent. No es poden comparar dos llars per albergar dos vides distintes. Dinem de menú al costat de casa. Compartir plats és bell i es proben més coses.

Et faig un resum dels meus últims mesos de vida. Quina tabarra de monòleg. Ara parla tu, que jo també vull saber-ne. Tot et va bé, dolç, equilibrat. Dius que si vaig a Karlsruhe, que si em compres entrades, mare quin susto si ho arribes a fer! Després has de marxar, han passat quasi dues hores i no hem parlat de res trascendent. Insuficient, fins i tot, per ficar-nos al dia.

Vols pagar, però no et deixe a dures penes. Després tornem a pujar, i ja te'n anaves però ahí el tens. El meu llibre. El teu llibre. O bé, un llibre que parlarà de nosatres, quan cap dels dos estiga. Somrius travesa, fullejes, murmures algo, el guardes amb cel. El vols pagar, però jo no et deixe. T'emperres, no puc detindre't. No vull els teus diners perquè em pesen com un plom a la butxaca. Per això els donaria al primer que me'ls demanà al carrer Colón. Perdona'm.

T'acompanye al carrer, per l'acera, al semàfor. Ja falten 10 segons, i altra vegada has passat com un llamp, com un huracà; vull dir sense poder gens vore't, vull dir sense poder gens detindre't. Ja falten 5 segons, i t'abrace, torp, com sempre. I en el darrer segon et soltes i t'allunyes com una papallona. Jo em quede quiet, molt sol, i em ve al cap aquell sonet que vaig escriure pensant en tots aquestos darrers segons:

Siempre que me secuestras se me olvida,
intentar escapar, pedir rescate,
me impregno de tu bálsamo, suicida,
me acicalo de ti, completo orate.

Después, a la hora de la despedida,
escurren lágrimas hasta el gaznate,
si detrás de tu adiós hay otra vida,
que baje Dios y que me la arrebate.

Insensato, síndrome de Estocolmo,
estoy pidiéndole peras al olmo,
la paz que tu presencia vaticina.

Me encara la impiedad de otro combate,
y te recuerdo, cuerdo de remate,
ángel, alada, blanca, hada madrina.

Entrega en mà. Somni complit. Descanse tranquil. I aquesta és la darrera vegada que tinc que parlar de tu.

P.D.: Molt prompte, El Bosón de Higgs trenca el sil·lenci i torna amb la crònica d'una nova vida. No s'ho perdeu!

Te recuerdo Amanda

2009-12-04T20:25:00.002+01:00

36 años después, aún te recuerdo, Amanda.

Zum Geburtstag viel Glück

2009-11-09T20:54:00.001+01:00

Alles Liebe und alles Gute zum 20. Geburtstag, Berlin.

El último de la fila

2009-10-20T22:39:00.006+02:00

El primer record que tinc d'ell és sentat sols a una taula, amb el diari obert, en clase de càlcul. En la segona imatge se'm presenta amb una camisa destartalada, i regularment em va duguent ampolletes d'aigua per resucitar a J.A. en aquella mítica nit de Halloween. El tercer record, diria, en ordre cronològic, ve eixint d'un sopar en casa de Carles, on només xafar el carrer li pega per bosar-ho tot, i tot just alça el cap, es posa a ballar com si no hagués passat res.

Després van vindre les pràctiques de laboratori, el Trivial, seure junts a clase. Difícil dir quan deixà de ser un company i passà a ser un amic. Supose que el dia que li vaig confesar que estava colat per E.U. i la parida del disquet que havia fet per cridar la seua atenció. Va arribar un dia en què nostres camins van haver de separar-se. Jo vaig estar 2 anys a Berlín, i clar, tot no es pot tindre. Vaig perdre'm grans nits de festa, l'equip de futbol 7 d'Industrials, o vore en persona com ell també s'enamorava de qui no tocava.

2 anys... es diu ràpid. Sembla mentida que ho recorde com un bufit, perquè va ser tota una vida. Mentretant, vam seguir-nos els blogs puntualment i vam ser testics de les nostres aventures i desventures. Com no podia ser d'altra manera, vaig tornar a València, i la readaptació no va ser fàcil. Entre altres, no hi quedaven molts amics per ací, així que el vaig convertir en un pilar fonamental de la meua vida i el meu oci, a més d'una excusa perfecta per fer-se una cervesa entre setmana.

2 anys després, els nostres llocs comuns no només no havien canviat, sinò que en continuaven apareguent nous: la poesia, la música d'autor, la escritura, el Pro, el ping-pong, els tratges de Camps. Mentretant, els nostres amics continuaven anant i tornant de les seues experiències Erasmus, però ell no podia optar al no haver aprovat encara la seua bèstia negra: dibuix tècnic de primer.

Pareixia que no li arribaria mai el seu moment, però diu Eduardo Galeano que "todos llegamos donde se nos espera". Dibuix va ser un 5 que va fer gust a 10, i de sobte unes pràctiques a Dresden estaven cridant a la seua porta.

3 anys després d'haver marxat jo, i molt de temps després de que altres ho feren, rere d'haver fet pacientment una eterna cua, arribà el moment de la recompensa. A l'últim de la fila li tocava facturar maletes. Darrere d'ell, no venia ningú. I ara quan els demés ja estàvem de tornada, ara eixia ell, amb tot allò que durant anys li havíem intentat contar i fer entendre amb paraules... per viure.

Un dels darrers records que d'ell tinc és baixant del 81 i dirigint-se cap a casa. Aquell dia li faltaven ja moltes coses, doncs estava deixant el pis, i fins i tot li faltaven els habitants. Aquell dia tornava a una casa on ja no tenia molt que fer, on no li esperaven ni amics, ni oci, ni Internet, ni un missatge de mòbil dels que temps enrere li haurien fet enlairar-se. Però no se li va vore preocupat. Ell no ha sigut mai d'anar esperant.

Ell mai ha necessitat ningú per tirar endavant. Sempre exprimeix els seus recursos, sap fins on té que arribar, explota els seus dons i les seues facultats. Li va tan bé amb ell mateix que fins i tot és capaç d'evolucionar-se a un ésser com ell mateix, però millorat. I supose que tractant de debuggejar aquell bucle de la versió antiga, que fa que el sistema operatiu s'enamore sempre de qui no toca, haurà descobert que quan s'és orfe d'amors, com un servidor també es reconeix, és quasi una lluita perduda no convertir una bonica conversa en motiu d'enyorança o un càlid somriure en motiu d'insomni.

Pot ser jo també estiga amb ell el último de la fila esperant el torn de la meua vida, absurd com un ase amarrat en la porta del ball. Som els últims, però sabem que quan tots ja hagen passat, a nosaltres ens té que arribar.

I en uns dies, estem amb ell en Dresden.

P.D.: Tots van concloure que el pròleg era el millor del llibre.

Fútbol sin fatatas

2009-10-17T10:49:00.004+02:00

"Yo me despido de ustedes. Ésta es mi última retransmisión con La Sexta. Y voy a decir lo mismo que decía hace tres años y medio cuando vine a esta cadena: 'La vida puede ser maravillosa.' "

Hasta siempre, jugón.

Donde dije digo

2009-10-08T14:06:00.004+02:00

Cuando tuve el valor de decidir que mi futuro inmediato no pasaba por mudarme a Castellón, a expensas de haber pagado el primer mes de alquiler, eran las 2.30 a.m., y seguía desvelado en aquella frágil cama y poco anclada de la pequeña habitación, cuya pared era compartida con la del comedor, y horas antes, había sido insuficiente para aislar el ruido de risas, cervezas y papas de mis (ex)compañeros de piso Erasmus.

Entonces me di cuenta de que había cometido un error, o mejor dicho, casi había llegado a cometerlo, intentando tomar una decisión a contranatura, con la desarmonía y la negatividad que produce el sentirse en el camino incorrecto, no hacerse caso a uno mismo y sí a un conjunto de normas y presiones sociales y coyunturales que pretenden marcar pautas de actuación a todos los que no osan a decidir por sí mismos.

Yo quería vivir en Valencia.

Donde está mi familia, mis amigos, mi gente. Donde está lo poco o mucho que tenga en la vida. Donde, de momento y hasta que otros vientos puedan soplar en mi vida, quisiera que las cosas crezcan a mi alrededor.

Así que al día siguiente comencé la búsqueda de piso en Valencia, y enfrascado en ello sigo.

Pero, con esta entrada, lo que quería poner en evidencia es la actitud de la gente que me aconsejó Castellón como ciudad para vivir, y más ampliamente, el comportamiento de aquellos que asienten y dan la razón por sistema, que dicen a uno lo que creen que quiere oír, pero no la opinión sincera solicitada.

Ayer les dije que me mudaba a Castellón, y ellos decían que hacía bien, que ganaría en calidad de vida, que a la ciudad no le falta de nada, que tampoco resta tanta tarde tras llegar del trabajo como para querer aprovecharla en Valencia...

Hoy les digo que abandoné la idea, que aposté por mi ciudad pese a lo que ello supone,

y ahora me dicen que, puestos en mi lugar, o de haber podido elegir, hubieran hecho lo mismo.

Para tocar el cielo

2009-09-25T21:34:00.008+02:00

Lo que ayer sucedió no estaba en ningún guión. No estaba ni previsto ni planeado. Ni siquiera concebido o imaginado en mi cabeza.

Volvió Tontxu a Valencia después de 5 años. Y lo hizo gracias al esfuerzo de David, por llevar adelante el programa de eventos de 'La Passión', en especial el ciclo de cantautores. Me hacía ilusión regalar uno de mis libros a uno de los iconos que en su día pusieron música a mi adolescencia, así que teniendo esta inigualable oportunidad, ¿por qué desaprovecharla?

Al poco de llegar, Tontxu recibió, mezcla entre sorprendido y agradecido, mi libro, a lo cual añadí que se trataba de una colección de sonetos que había recopilado, y que quería regalarle, en cierta manera, como muestra de admiración por su carrera. Tomándolo, se dirigió al camerino. Y yo a la segunda fila, donde había un hueco fantástico que me estaba esperando.

La incredulidad fue mayúscula al ver aparecer a Tontxu entre aplausos, llevando mi libro en la mano y colocándolo sobre el atril. Agradeció a la organización la posibilidad de llevar a cabo encuentros de gente afines a este mundillo en un local espléndido como es aquél, y añadió que agradecía el regalo de un libro que un chico le había entregado nada más entrar.

Comentó que lo había abierto por una página cualquiera, y como le había gustado lo que había leído, y además era muy cantable... esto fue lo que sucedió a continuación:

Como veis, Tontxu puso improvisadamente música al primer soneto, y le sirvió como tema de apertura para su cálido concierto de dos horas. Un servidor no cabía en sí de gozo, así que quise agradecerle al terminar el bonito gesto tenido. Estuvimos charlando un rato de Bilbao, de Valencia y de Madrid. Buena gente, sencillo, humilde. Todo una figura de mi adolescencia conversando conmigo.

De vez en cuando la vida te aborda con regalos inesperados y con momentos imborrables para siempre del recuerdo. Al final, la foto de rigor.

¡Gracias, Tontxu!

El hombre que corría tras su sombra

2009-09-16T22:43:00.010+02:00

Extraído de un libro de Jorge Bucay. El bosón de Higgs cumple 50 entradas:

"Muchos maestros de Oriente nos enseñan que somos seres espirituales y que todos nuestros deseos terrenales no son más que la sombra que nuestros cuerpos terrenales proyectan sobre la tierra.

Acompañando esa metáfora, me pregunté un día si en ese planteamiento no está la explicación de mucho, si no todo, lo que nos pasa.

Imagínate que yo decida, siendo fiel a las pautas que la educación de nuestra sociedad de consumo me ha sabido inculcar, correr tras las posesiones que ambiciono o que se corresponden con mi ubicación social, según la norma de mi entorno y mi época.

Si yo representara esa actitud a la luz de la metáfora planteada, sería el equivalente de tomar la decisión de correr tras mi sombra. Ahora bien, si cualquiera tomara tan estúpida decisión, ¿qué pasaría?

Primero, nunca alcanzaría lo que persigue. Segundo, cada vez estaría más lejos. Tercero, lo perseguido cada vez sería más grande.

Cada vez más grande, cada vez más lejos y con garantía de fracaso. ¿No hay peor verdad?

Pero, ¿qué pasaría si ahora me diera cuenta y, girando sobre mis pasos, decidiera caminar hacia la luz, en lugar de correr tras la sombra?

Pasarían, simbólicamente, tres cosas. Poco a poco, la sombra sería más y más pequeña. Cada vez estaría más cerca. Y, finalmente, cuando me acercase mucho a la luz, la sombra desaparecería por completo.

Éste es el camino de este paso, dejar de correr tras la sombre de nuestro deseo de poseer, de acumular, de tener. Caminar en dirección a la luz y dejar que las cosas que deseo me sigan hasta alcanzarme."

Mañana no será lo que Dios quiera

2009-09-05T23:59:00.001+02:00

El disfraz de Michael Jackson había causado cierta sensación en los carnavales de Rafelbunyol, me atrevería a decir, algo más entre el colectivo masculino que entre el femenino, quien curiosamente se precató, claro que sólo quién la reconocía, de que era una camisa de pioneros la que completaba los atuendos de Rey del Pop.

Me harté de saludar a sorprendidos, que en un alarde de ingenio, preguntaban que qué hacía yo allí si me acababan de enterrar. Pues he venido a lo mismo que tú, no te jode. Beber, bailar, entretenerme viendo los disfraces de la gente... ¿No sabes decir nada más gracioso?

No conseguí encontrar a casi nadie, y la noche se alargó innecesariamente. Tanto, que tengo la sensación de haberme acostado ya con resaca. Al despertar, todo era ropa sucia y desorden a mi alrededor, y auguraba la habitual jornada en que el dolor de cabeza me sobreviene conforme avanza el día, y no al contrario.

He comido algo calentado al microondas. En la tele Rajoy y Rita babeaban por Camps, y éste pronunciaba el discurso más enfervorizado y desmedido que le había visto nunca. Habían arrestado a 16 prostitutas en el barrio de Gracia. Los banqueros británicos y americanos volverían a concederse bonus desorbitados dentro de poco.

He fregado y me he dejado caer en la cama con la meninge a punto de explotarme. Durante unos segundos me he acordado de ella. La he dejado ir sin más. He dado un par de vueltas en la cama, y he cogido el móvil para borrar algunos mensajes del verano. He hecho acopio de fuerzas y me he acercado al centro a comprar un GPS que me permita moverme por Castellón con cierta soltura estos primeros días, y de paso adquirir un artículo que tenía en mente ya hace bastante tiempo.

Al bajar a la calle he descubierto que el verano había terminado de repente. La estampa era melancólica y gris, y un sollozo de lluvia arreciaba confiriéndole más si cabe un aura de tristeza. Las temperaturas habían bajado, y en algún momento incluso he podido llegar a sentir frío.

En el metro iba absorto en la lectura de "Saber peder", de David Trueba. Tragedias cotidianas de gente corriente. A Ariel le estaban enseñando la puerta en su equipo, y Leandro era vejado en su propia casa por la persona que más deseaba. Enseguida he llegado a Colón, y no me he demorado apenas en la compra ni en los paseos habituales por la zona de los libros que habitualmente comporta la visita a un Corte Inglés.

A la vuelta, así, súbitamente, he pensado que es un coñazo buscar. Buscar la Tierra Prometida, buscar el Bosón de Higgs... He pensado así, súbitamente, que es agotador, desesperante. Vaya, que no sirve para nada. También he concluido que no es nada útil perder el tiempo con quien no está dispuesto a perderlo contigo, ni hacer caso a quién no se va a molestar en hacértelo a ti.

Y así, en medio de tan trivial revelación, me he sentido vulgar, prosaico, aunque al mismo tiempo algo más alineado y ordenado con el mundo que gira a mi alrededor. Me ha parecido interesante lo que acababa de hallar, pero enseguida ha llegado mi parada y he salido del metro sin volver sobre el asunto.

He visitado a un amigo para hacer un videomontaje, y me he reído como hacía tiempo que no lo hacía. Son imprescindibles las risas en el día a día. Se han pasado 3 horas volando, y he vuelto a casa únicamente para prepararme una ensalada que, aunque estaba sabrosa, no me ha quitado el mono de carne que tenía. He cogido el maletín de póker y he vuelto a casa de mi amigo donde habíamos organizado una timba.

En la tele Bélgica encajaba 5, y sobre la mesa yo me llevaba 9€. Una partida de esas en que ganas 2 ó 3 veces en un par de horas, pero recoges buena cosecha. He llegado a mi casa, y seguía cayendo la misma melancólica llovizna de la tarde. Ahora sí que ya no quedaba más tiempo. Mañana marcho a Castellón, y hago la primera noche allí.

Mañana cambio de vida, no sé ni en qué medida, ni en qué dirección. Tal vez mañana irá todo bien o mal, o sencillamente irá, sin saber decir muy bien qué criterios tomar para describirme mejor o peor.

En cualquier caso, mañana es el día. Y mañana, como reza la novela más reciente de Luis García Montero,

mañana no será lo que Dios quiera.

Fauna ibérica

2009-08-26T18:22:00.003+02:00

Días de poca inspiración. Encontré este genial homenaje al Pagafantas, escrito por Ramón Muñoz, en la versión digital de El País de hoy:

Este verano se estrenó, por fin, Pagafantas. Digo por fin, no por la calidad de la película, sino porque ya era hora de que el cine prestara atención a este personaje clave en la sociología moderna. El pagafantas se podría definir como el compañero fraternal de toda chica, ese "nada más que un amigo" que nunca se comerá una rosca aunque se pase el día atendiéndola y ofreciéndole consuelo afectivo. Casi todos hemos sido pagafantas alguna vez. Es más, hay millones que no han sido otra cosa hasta que se resignan y se consagran a la soltería o al casorio convencional, con esa a la que nunca le pagaron ni una bolsa de pipas, porque la pobre estaba tan descolgada como ellos y encima les quería.

Los pagafantas no salen en las estadísticas. A nadie le gusta reconocer que es un paria del sexo, literalmente un intocable. Las chicas los ven únicamente como lacayos receptivos, alguien a quien contar sus penas, las que les causa otro, por supuesto, un canalla sin corazón que las hace sufrir a lo Cumbres borrascosas. No como el pagafantas, que es todo corazón, pero un corazón eunuco, un mero escuchador sin derecho a roce ni a piquito, que debe conformarse a lo sumo con una caricia tipo perrillo faldero o a un beso casto y de soslayo como el que se da en un funeral a una tía solterona.

Quiero dejar bien claro que no siento pena alguna por ellos. El pagafantas no es sólo un memo y un pringao. Es un indigno de género, un sujeto que avergüenza y desprestigia a toda la masculinidad al difundir con su mal ejemplo que siempre habrá hombres que por una mujer están dispuestos a todo por nada, a escuchar, a invitar y a dejarse manipular como una palanca, con tal de alimentar su quimera romántica.

De hecho, el pagafantas no es un hombre sino un hombro, un apéndice dócil en el que se apoya la amiga, un confesionario ambulante para purgar las penitencias que les causan siempre otros, los guapos, los gallitos, los que sí tienen falo. Y además es irredento. Siendo adolescente paga fantas y espera el milagro. Luego envejece y se convierte en pagaMahous y, más tarde, en pagaJB, y sigue esperando. Hace tiempo, un cínico seductor amigo, alarmado por mi pagafantismo rampante, me aconsejó que no me anduviera con rodeos, y que si la fémina me negaba la pasión amorosa al principio, respondiera con la burla en lugar de insistir con el vasallaje. "En la primera cita con una mujer, o le metes o le sacas la lengua", resumía. Tomen nota los ilusos o háganse devotos de Onán.

Qué cuatro verdades más bien dichas.

Agosto

2009-08-16T17:43:00.001+02:00

Dios, en agosto, está de vacaciones.

Y la ciudad palpita lentamente, aletargada. Todo sucede a cámara lenta como en una película de Zack Snyder. Y lo peor, los sueños ni avanzan ni se retrasan; tan sólo se estacionan a la espera de una estación (valga el juego de palabras) más adecuada.

No hay forma de hacer planes en agosto. Los amigos están de vacaciones, y cuando se dejan ver uno tiene que trabajar. Nuestros músicos favoritos no sacan disco, nada bueno echan en los cines y M80 suspende “No somos nadie” hasta septiembre.

Son un asco los agostos, porque todo ha terminado y todo está volviendo a empezar. Yo recuerdo con nostalgia el campamento, extraño la gente y maldigo el veloz paso del tiempo. Pero ni puedo volver atrás, ni puedo ir hacia delante. Porque agosto me aferra pertinaz un grillete a los pies, y su sol, como un plomo, se apoya en mis hombros y me provoca un pesado caminar.

Caminar hacia septiembre y hacia Castellón, hacia una vida nada estimulante y nada apetecible de vivir. Hacia una ciudad y una rutina sin ningún gancho, sin ningún reclamo. Hacia la pereza de empezar una nueva vida en una nueva ciudad, con nuevos amigos, en un nuevo hogar, con la inquietud que provoca la incertidumbre.

Y es que Dios, en agosto, nunca echa una mano porque está de vacaciones.

Yo estuve allí

2009-08-07T19:52:00.005+02:00

Lo que hoy sucedió no volverá a suceder en siglos. Difícil calcular cuándo. Hoy fueron las 12:34:56" h del 07/08/09. Fue un verdadero segundo cósmico irrepetible para los que, conscientes de ello como yo, lo sentimos pasar como un cometa borrando su rastro de inmediato.

Lo auspicioso del momento me sugirió que tenía algo que hacer, que quizá también no vuelva a suceder en siglos. Así que me dispuse a ello, y cósmicamente también me complace anunciarlo en mi blog:

'YO ESTUVE ALLÍ' es una recopilación de 25 sonetos de mi puño y letra que he publicado hoy por Internet y que verá la luz en formato libro dentro de un par de semanas aproximadamente. Con un conmovedor prólogo de mi amigo Saül Molina, el libro recoge los 25 sonetos que, desde el comienzo de mi adolescencia hasta hoy, escribí para brindar con amigos, para combatir la nostalgia de lugares y el desamor de mujeres y para homenajear póstumamente a los desaparecidos.

Cada ejemplar ha costado 5€ producirse, pero mi idea es regalarlo y que cada cual, tras leerlo, estime si debe y cuánto pagar por él. Podéis solicitar los ejemplares que queráis posteando esta entrada o escribiéndome un correo electrónico. Espero que os animéis a pedirlo, pues quizá este momento cósmico no se vuelva a repetir, y yo me conformo con que encontréis alguna forma abstracta de belleza o elegancia en cualquiera de sus lecturas.

Gracias a todos los que, en algún momento de este largo viaje, me animaron a seguir escribiendo y a los que vieron con buenos ojos la realización de este libro.

Mención especial a aquellos que han sido objeto de mi pensamiento quedando plasmados en papel y lápiz. No creo que encuentren ofensa alguna entre tantas líneas. Pero si fuera así, pido disculpas de antemano, y antetodo gracias por haberme llegado y haberse dejado retratar sin saberlo.

'YO ESTUVE ALLÍ'. 25 sonetos. 25 fotografías de mi vida. Pídelo aquí.

Cerrado por vacaciones

2009-07-15T22:40:00.001+02:00

Año 1 d.B.

Berlín, el Regreso Prometido

2009-07-05T00:01:00.001+02:00

De regreso a Berlín, una dosis contraindicada de Demerol estaba terminando con la vida del más excéntrico de todos los reyes del pop, Michael Jackson. Pero eso no lo supimos hasta poco después de que Edu nos recibiera como a unos jefes de estado en Schönefeld, con unas Steinburg en mano. También pudo haber acabado con nosotros la mezcla estomacal que gestamos justo antes de acostarnos, consistente en: dos cervezas por cortesía de Edu y Felipe, chocolate por cortesía de Bego, una currywurst con patatas y mucha mayonesa por cortesía de Q36, pacharán por cortesía de Paula y unos medicinales tragos de Veterano, por cortesía mía. Sin embargo, lo que sucedería seguía lo siguiente:

La climatología no ha acompañado durante el viaje en cuanto a lucimiento, sí en cuanto a temperatura, lo cual casi lo hemos preferido. Con la típica mononube plomiza instalada entre Dresden y Copenhague, el viernes salimos a acabar de visitar algunos míticos lugares que aún, inexplicablemente, nos quedaban en el tintero tras dos años de habitar Berlín. Victoria Park y la cruz de Kreuzberg se erigen coronando la cota más alta del barrio de moda actualmente en Berlín, evocan la revuelta popular de Berlín oriental del 17 de junio de 1953, y una cascada desciende la pendiente dejando un paisaje verdaderamente bucólico en uno de los corazones de la ciudad.

La Platz der Luftbrücke nos recordó el puente aéreo tendido sobre Berlín durante el bloqueo soviético entre 1948 y 1949 y aquella frase mítica de Ernst Reuter: "Ihr Völker der Welt, schaut auf diese Stadt". Y así de insignificantes nos sentimos al lado del recién clausurado Tempelhof, cuyo edificio sería el más grandel del mundo a su conclusión en 1941.

Nuestro recorrido continuó por zonas tan empapadas de historia como Friedrichstraβe, el Lustgarten y Unter den Linden, para terminar comprando un knusprige Ente en Hauptbahnhof y relamernos echados en el jardín del Reichtag, mientras tan pronto nos chispeaba el cielo como nos regalaba unos destellos de sol.

Podría afirmar que llegado a este punto, yo, que creía haber vuelto psicológicamente preparado para combatir el regreso con la firme convicción de estar donde quería estar, tuve las primeras dudas y reflexiones internas acerca de si realmente vivo donde me gustaría vivir y si realmente estoy condenado y resignado a no poder disfrutar de una experiencia similar nunca jamás.

Ya totalmente contagiados del buen aura de Berlín, fuimos a encontrar el nirvana en el chocolate caliente de un brownie del Burger King de la Straβe des 17. Juni, cuyo emplazamiento, según anotaciones de Ana, fue en su día la puerta de entrada al barrio de Hansa Viertel. Y tras el reencuentro con Edu y algunas conversaciones interesantes sobre temas banales como son la vida, la amistad y el amor, pusimos rumbo a casa para preparar la primera gran cita con la noche berlinesa.

Rindimos homenaje a Michael Jackson pinchando sus hits, intentando el moonwalk y venciendo a la gravedad como en Smooth Criminal. Comenzaron los primeros reencuentros y comentarios que auguraban una noche de lo más jugosa. El Kaffee Burger nos esperaba infalible como siempre, con buena música, gute Stimmung y una buena proporción de hembras que se dejaban querer, pero no caer, aunque siempre peco del too much talking.

Cuando llegamos a casa ya era muy de día y tenía la impresión de que la resaca nos iba a tener en coma al día siguiente. Pero hasta en eso nos fue bien, porque doña resaca nos respetó religiosamente, conscientes de que por mucho menos, otras veces, nos ha estado picando el cráneo las 12 horas siguientes.

Berlín Treptow era el objetivo del sábado. Con las bicis nos fuimos bordeando el Spree, buscando la paz y la amplitud de alguno de nuestros lugares favoritos. De camino dimos con un barco atracadado abandonado, Berlín en estado puro, el cual abordamos para sentirnos algo piratas, hippies, okupas... en fin, berlineses.

Tras atravesar una tupida pradera abierta como unos kamikazes, hicimos la primera pausa en el monumento soviético a sus héroes, el cual ratifico como lugar más sobrecogedor de todos los lugares que evocan Berlín como el escenario por antonomasia de la 2ª guerra mundial. Y mientras unos incívicos se lanzaban un frisbie por encima de la memoria y los cuerpos de 5000 soldados, nosotros volvíamos a conversar sobre temas banales como la vida, la amistad y el amor.

Al borde del Spree nos esperaba otra conversación, unas creppes, y una interesante teoría acerca de si las mujeres de las que nos enamoramos siguen algún patrón descriptible o parametrizable. Y retrocediendo hasta la East Side Gallery, descubrimos la redecoración del tramo de 1,3 km de muro, entre Ostbahnhof y el Oberbaumbrücke. La última parada de la tarde fue la concentración por Cristopher Street's Day, donde, quién sabe si más de un centenar de millar de personas de lo más variopintas mostraban orgullosos e impúdicos la bandera de su homosexualidad.

Hubiera sido una pena no compartir, al menos, una cena y una velada con el comando UPV que coincidía con nosotros en Berlín. Amaretto nos dió cobijo a una multitud de españoles, como otras veces, sin deslastrarnos los bolsillos y urgiéndonos a marchar sin sobremesa. Para terminar la noche, Alte Kantine con sus cuños visibles a la luz morada, su Michael Jackson y su 'me intento pagar la entrada con el Pfand'.

Al salir, como siempre, muy cocidos. Y Ali Babá nos salvaría la vida, preparándonos un kebab que al día siguiente estaría peleando fraticidamente con nuestra resaca, pero no nosotros. Porque nosotros teníamos una de las citas más reseñables con diferencia de mi estancia en Berlín. Paintball.

U5-Hönow. "Dieser Zug endet hier. Bitte alle aussteigen." Y un tipo muy extraño nos hace caminar 25 minutos, encontrando de camino un cartel que reza: "Brandenburg". Nos adentramos en un bosque y allí, en mitad de una zona despejada y agreste, el más clandestino y prohibido Paintball que uno pueda imaginar. Sin infraestructura, sin servicios, sin enfermería, sin monos de protección. Tan sólo unas endebles máscaras y las pistolas son el uniforme proporcionado por 2 freaks aficionados a la guerra y a las armas, quienes nos cuentan las normas mínimas de seguridad para no perder la vista en el campo de batalla.

En la trinchera, adrenalina pura. Si eres alcanzado: "¡Gotcha!" y con las manos levantadas. Si sucediera en la guerra, un cadáver. Para sobrevivir, encontrar una buena protección, tener buena puntería, ser invisible entre la maleza y jugársela cuando se asoma el pescuezo. En cierto momento deja de ser divertido. Es demasiado militar, demasiado real. No es un juego. O al menos, no está montado para que así parezca.

Un Grillen in-situ con unos buenos Steaks y unas Bratwurst, para nada olvidados por nuestro paladar, nos hacen recuperar el tono. Pero allí no hay cotenendores para tirar la basura, porque todo lo tiran al bosque contiguo, o a una caravana calcinada que tiene medio metro de mierda en su interior. Muy nazi. Muy denunciable. Muy berlinés.

Camino a casa, entumecidos, descubrimos alguna garrapata por nuestro cuerpo. Una ducha en casa nos purifica y bajamos a encontrar la última cena en un japonés de Bergmannstraβe, con Happy Hour a mitad de precio. Los camiones de limpieza todavía se emplean a fondo con los restos de la Cristopher Street's Day. Aún así, la calle está hermosa, y pensamos que es la Kastanienallee de Prenzlauer Berg o la Simon Dach de Friedrichshain.

Cócteles para el cierre. Las últimas conversaciones sobre temas banales como la vida, la amistad y el amor. Una cuenta que arroja una equivocación a nuestro favor, Bego desde detrás del cristal del N6 diciendo adiós y el último garito de Mehringdamm que nos sirve el peor pitraque del averno y nos echa de su terraza a las 3.30 a.m.

A las 5 a.m. suena el despertador de mi móvil. Una monstruosa fuerza involuntaria en mi interior desea apagar la alarma, seguir durmiendo hasta medio día, levantarse tranquilamente, desayunar Marmor tal vez, bajar a dar un paseo por Yorckstraβe y retomar una vida que me resisto a creer terminada.

Pasan 10 minutos y sigo en la cama. Edu y Felipe duermen. El sol lleva fuera más de una hora, aunque el día está nublado. La habitación de Edu es muy bonita, se nota que los arquitectos tienen una sensibilidad y un buen gusto especial. Es de sección pentagonal. Me gustan las cosas pentagonales, las cosas que tienen 5 elementos. Estoy mareado aún por los cócteles de 2 horas antes. Quiero dormir, dormir y despertar en Volkspark o en Wannsee...

...pero de repente un automatismo asentimental, programado en mí para estos casos de emergencia, toma el control y me levanta como un resorte del sofá cama. Me viste, me acicala, mete todas mis cosas aún esparcidas por la habitación en la maleta, y le da un emocionado abrazo a sus camaradas Edu y Felipe. Bajo a trompicones los 4 pisos del 91 de Yorckstraβe con Möckernstraβe, y al poner el primer pie en la acera, vuelvo en mí.

De repente me descubro arrastrando una pesada maleta de sonrisas y recuerdos, empapado en lágrimas, martilleteado por el traqueteo de las ruedas sobre el pavimento, ametrallado por mil caras y mil arañazos de corazón. La calle está desierta, sólo un hombre me sigue. Pero justo cuando me da alcance, se desvía hacia un familiar Tutti Frutti.

El camino a Schönefeld es largo y agónico. Pero Berlín ya está en marcha un lunes a las 6 de la mañana. Algunos, incluso, de muy mal humor, como la alemana gorda y nazi que me obliga a facturar la maleta por el centímetro de ruedas que no cabe en el validador de equipaje de mano. Entonces pienso que también Schönefeld se ha convertido en un aeropuerto muy nazi, donde EasyJet y Ryanair se disputan la cuota de mercado concentrando sus vuelos, hacinando a los pasajeros, sometiéndoles a largas esperas e incertidumbres y a ningún margen de maniobra.

Sólo algunos fotogramas tengo del vuelo a Madrid. El recuerdo de tener el gaznate muy seco, de ver a la muchacha de mi izquierda dormitar, de escuchar prepare for landing. Por suerte Blanca me esperaba con pa amb tumaca y una caña en la Plaza del 2 de Mayo, y Joan y Ana, cálidos, generosos y dispuestos como siempre, para comer conmigo y escuchar las inacabables historias de Berlín, la Tierra Prometida.

Estaba claro que tenía que terminar, pero... ¿No terminó demasiado pronto? ¿Cabe renunciar para siempre a vivir como antaño en Berlín? ¿Cómo sería Berlín sin la gente que la hizo mortalmente arrebatadora? ¿Cómo definir la calidad de vida de una ciudad? ¿Cómo hubieran sido estos días sin Felipe, sin Edu, sin Bego, sin Guti, sin Amparo, sin Laura, sin Míkel, sin Udu, sin Fede, sin Paula, sin Mariña, sin Steffi, sin Jana, sin Lisa...?

¿Realmente vivimos donde queremos vivir? ¿Realmente hacemos lo que queremos hacer? Antes de este viaje lo tenía muy claro... Después de él, no demasiado. Berlín es como una exnovia que te llama después de algún tiempo, y te propone cenar, y se acaba acostado al lado de ella derivando en extrañas segundas partes, o terceras, o quién sabe cuántas más.

Gracias a todos por este fantástico viaje. Sólo me queda decir, como en su día JFK:

"Ich bin ein Berliner".

De la absència i de tu

2009-07-03T00:01:00.002+02:00

No és que estigueres al lloc inadequat en el moment més inoportú. Tan sols tornaves de complir amb un deure important a la Universitat. Alguns, de segur, maleirien haver perdut aquell metro en l’estació anterior. Però tu, Déu sap per què, anaves dintre. I era 3 de juliol de 2006.

Va ser la vesprada més llarga de la meua vida. Perquè no podia quedar-me quiet, vaig a anar a buscar-te allà on, per res del món, desitjava trobar-te ni sentir el teu nom. Allí vaig coincidir amb molta gent preocupada i angoixada, i fins i tot personatges il·lustríssims i molt honorables del govern de la nostra terra. Però malgrat això, ningú era capaç de dir-me res de tu.

A la fi, un bon amic nostre, que sabia i sap més que tots els que estaven allí, em va cridar i em va certificar que sí, que anaves dintre. I que ja no pujaries mai més a altre metro.

He pensat tant en aquell dia…

Eres pura energia. Un terratrèmol fet dona. Incombustible, incansable, atenent a mil assumptes a la vegada, treballant, estudiant… Però sempre anteposant els teus amics i la teua gent per davant de qualsevol cosa. Sempre preparada per eixir a menjar-te la nit, festera fins la mèdula. Lluitadora, generosa, altruista, sempre disposta a invitar-me al millor sopar de la setmana.

I tan granota.

Mª José García Lluch, com et feies de voldre…

La vida, verd i fràgil tall que brota,
l'arrancada esta mort obscura i freda,
¿per què te'n has anat, fervent granota,
ara que el teu Llevant torna a Primera?

No m'importa que pugues enfadar-te
(¿ho saps?, fins quan t'enfades eres tendra),
quan sàpigues que escric per a tornar-te
les flames del teu cor en esta cendra.

De tots els teus amics, la més volguda,
esvalotant com un llor en la gàbia,
així et recordaré, ma dolça Majo.

Quan arribes al cel fes-me perduda,
i podré descansar sense més ràbia,
ni més dolor, ni metros del carajo.

Juliol de 2006

De promesas cumplidas y rotas

2009-06-24T23:05:00.006+02:00

Aún no hace un año que regresé de la Tierra Prometida, prometiendo volver. Mañana es el día en el que cumpliré aquella promesa, el día en que palabra y realidad comulgarán volviéndose una sóla, volviéndose Berlín.

Aún, casi un año después, nos dicen que a ratos nos echan de menos. Yo no los creo, mas sí quisiera creerlos. De cualquier modo, nadie podrá negar que nuestro paso fue en vano ni que nuestra huella no perdura.

Cambiando de tema. Siempre afirmé: "Si alguna vez me veis hacerme de Facebook, clavadme un cuchillo en la espalda". Bueno, pues al margen de la hipérbole retórica, hace unos días rompí esta promesa. Algo tuvo que ver la cena y el reencuentro con mis antiguos compañeros de la clase del colegio, la cual se convocó vía Facebook. Por suerte, hay quien lo usa para algo más que violar la privacidad, cotillear en la vida de los demás y, en un futuro, arruinar la reputación de un usuario sacando a la luz sus imágenes inéditas.

Ya lo veréis, ya, futuros cargos públicos y presidentes...

Berlín, el Regreso Prometido. Del 25 al 29 de junio.

Zahara y el azahar

2009-06-13T12:27:00.006+02:00

Ella es una chica pop con olor a mandarina, dulce como los sugus y con una fabulosa historia que contar:

Foto: Francisca Pageo en Flickr

"La fabulosa historia de la chica que perdió el avión y que estuvo esperando sola toda la noche, después de despedirse del amor de su vida en una cena sin postre. Lo conoció en Roma y, aunque aprendieron a flotar y a hacer infinitos los domingos, creían haberse perdido para siempre. Pero, mientras despegaban los aviones, él le preguntó: '¿Te llevo?'"

La jienense Zahara ha pasado de ser un nuevo personaje musical incipiente a todo un fenómeno arrasador tras ver la luz su primer disco, 'La fabulosa historia de... (Zahara)', el pasado 26 de mayo.

Algunos pudimos disfrutarla en el comienzo de su gira de promoción por algunas Fnacs a su paso por la tierra del azahar. Con su voz prodigiosa y cálida, con sus temas melosos y cariñosos pero no empalagosos, y con una caracterización de su propio personaje muy cuidada y elaborada, nos cautivó como a unas adolescentes escuchando a su cantante favorito.

La vais a escuchar bastante a menudo dentro de poco, pues su single 'Merezco' no parará de sonar, entre otras cosas, porque ha sido elegido como tema oficial para las retransmisiones de la Vuelta a España.

Todavía hechizado por su encanto, no puedo definirla de otra manera que no sea 'una Amelie con guitarra'. ¡No os la perdáis!

Todo sobre ella en: zaharapop.com.

Low cost

2009-06-06T13:35:00.004+02:00

Me permitirá mi amigo Joan que haga uso de un término que él acuñó ácidamente tiempo atrás, en uno de nuestros cruces de correos del "club del mail":

La política 'low cost'.

Y es que, la desafección por la política ha llegado a tal grado en este país que sus dos principales grupos políticos han ideado una campaña electoral para las elecciones europeas basada en la desacreditación sistemática del oponente, con o sin argumentos para ello, más preocupados de que no se vote al partido contrario que de que se vote al propio.

'Low cost', porque se hace política maniqueista y por comparación, obviando por completo el resto de fuerzas políticas, donde un partido es el futuro y el progreso y el otro el ayer y el miedo.

'Low cost', porque ya nada vale ni es bueno, ni siquiera unos alentadores datos de creación de empleo, y cualquier acontecimiento se reinterpreta de modo que sirva como ariete para golpear al contrario.

'Low cost', porque no ha habido mensaje político en la campaña, y ésta ha sido convertida en un circo sensacionalista donde los políticos del mismo partido se lamen el culo, y lanzan víboras por la boca para referirse al contrario.

Algunas perlas que he tenido que escuchar/leer durante esta campaña:

- ¿Qué es bueno para Valencia y Madrid, pero malo para Génova?
- Rita, eres una alcaldesa estratosférica. Nos gusta ir a Galencia, Rita.
- Los 25000 puestos de empleo es un dato adulterado por la proximidad del verano.
- Ha hecho un ridículo... interplanetario.
- ... y otras tantas ...

Lo cierto es que no estoy nada motivado para votar mañana. Imagino que la participación electoral oscilará entre el 40%-50% seguramente. No importa, con los políticos tan coherentes que tenemos, mañana estarán celebrando cualquier resultado, interpretado a su manera, en sus respectivas sedes, en lugar de lamentarse por el bochornoso espectáculo que han dado en estas elecciones.

¿Hasta cuándo el bipartidismo?

Occidente VS Oriente

2009-05-28T22:39:00.002+02:00

[...] A casi todos los que vivimos de este lado del mundo, condicionados por nuestra educación, nos cuesta renunciar a la idea de ser los que producimos el cambio. Nos sentimos obligados a hacer y complacidos de creer que fabricamos cosas desde la nada.

Los orientales, en cambio, con otra serenidad y convencidos de que están haciendo todo lo posible por no interrumpir el devenir, pueden esperar a que ese algo suceda sin necesidad de ser los que activamente intervienen en que se produzca.

Les cuesta decidirse a iniciar el proceso y actuar sobre esa realidad para modificarls a su conveniencia o a la de todos. A nosotros nos cuesta aceptar su pasividad; y a ellos, por supuesto, les molesta nuestra urgencia.

Estamos condicionados por mitos diferentes [...].

El camino de Shimriti - Jorge Bucay

A turnos

2009-05-24T16:15:00.004+02:00

Porque todo en la vida puede detenerse unos instantes para darse una tregua. Nosotros podemos parar y echarnos una siesta, o en función del cansancio y el estrés, irnos de vacaciones. La electricidad puede caer en casa; la reestableceremos y no habrá sucedido nada grave. Una ciudad se puede parar mientras su equipo juega una importante final deportiva. Incluso un corazón y la respiración de un ser humano se pueden parar, y hay remedios para reanimarlos.

En cambio, la fábrica no puede parar. Y como ni descansa, ni duerme, ni se detiene ni se para, ha de existir el personal a turnos.

La vida laboral a turnos es bastante diferente a la normal, en gran medida porque afecta a la vida personal de cada uno en su tiempo libre. Que salga el sol no quiere estar diciendo que es hora de levantarse, y que se ponga, tampoco es un indicio de que llega la hora de irse a casa. He descubierto también que los amaneceres y los ocasos tienen mucho que ver unos con otros y que el cuerpo reacciona igual ante ellos, cuando a las 10 h de la noche saludaba inconscientemente a la gente del turno anterior con un "buenos días".

Las semanas pasan a tener 12 días, en lugar de 7, y se descansa en los 3 últimos. Así que no tiene sentido hablar de lunes o viernes, sino del primer día o del noveno. Y cuando hay cambio de turno corto, en 24 h se trabajan 16 h, habiendo sólo 8 h de por medio para volver a casa, descansar, comer y regresar al trabajo.

La turnicidad, claro está, se remunera especialmente y se compensa con más días de vacaciones por todos aquellos domingos, fiestas locales, Nochebuenas y Nocheviejas que a la gente del turno les toca pasar en planta. Pese a ello, quizá un observador externo pueda pensar que es ciertamente árduo este modo de vida. Pero la realidad es que hay gente que se ha jubilado tras más de 30 años de estar a turnos y ha vivido sin problemas. Sólo hay que saber contar con el resto de compañeros de turno para llevar con ellos una vida y un ocio agradable al margen del trabajo.

La experiencia ha sido gratificante, sobretodo, gracias a los operadores, quienes hasta el último, el más joven o el menos implicado, ha tenido la gentileza siempre de acompañarme, explicarme, enseñarme... cualquier cosa que la curiosidad me sugería. Un gran grupo de gente, que son los responsables de que todo funcione perfectamente y de que, como indiqué al principio, la fábrica no pare.

Y mañana, por fin, tras dos meses de formación, me incorporaré a mi nuevo puesto de trabajo hasta quién sabe cuándo:

Departamento Técnico - Sección Servicios Técnicos - R.B.I. (Risk Based Inspection)

El amor, las mujeres y la vida

2009-05-18T22:05:00.004+02:00

El amor, las mujeres y la vida.

Desde hoy se hablará un poco menos de ellos, porque Mario Benedetti se marchó llevándose con él su genial manera de expresar el amor, de querer a las mujeres y amar la vida.

Nacido en Uruguay en 1920, pasó su juventud y madurez alineado en movimientos de izquierdas, lo cual le lleva a exiliarse, tras el golpe de estado de 1973, en Argentina, Perú y Cuba. En 1977 se instaló en Madrid, y tras 10 años alejado de su patria y su familia, pera terminó regresando a Uruguay en 1983, comenzando el periodo de desexilio.

Mario Benedetti cultivó todas las artes, pasando por cine, novela, cuentos, etc. Pero por lo que más lo recordaremos es por su extensa producción lírica y por haber sido un referente contemporáneo para todos los cantautores y poetas de nuestros días, quienes en más de una ocasión se inspiraron en su obra para sus composiciones.

Yo incluído.

Mario Benedetti era el padrino rico de todos. Rico en palabras, en imágenes, en sentimientos... Ojalá yo algún día pudiera querer como quería Benedetti a sus mujeres.

En uno de sus últimos libros escribió: "No tuve una vida fácil, francamente"

Espero que sí lo sea la eternidad que has ido a encontrar.

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

No te salves - Mario Benedetti

Hasta siempre, Genio.

Pensamiento lateral

2009-05-09T12:36:00.003+02:00

El pensamiento lateral o pensamiento divergente hace referencia a un conjunto de maneras de pensar y enfoques de las cosas que permiten descubrir nuevos conceptos, así como aumentar la creatividad.

Generalmente, nuestro cerebro aborda los problemas de un modo racional, fundamentando las respuestas y las soluciones en la experiencia, una base histórica y planteamientos que creemos lógicos.

El pensamiento lateral fue propuesto por Edward de Bono, psicólogo y escritor maltés, para representar todos esos caminos que no estamos acostumbrados a escudriñar frente a la resolución de un problema, obviando muchas soluciones que no se encuentran a simple vista.

La solución al acertijo propuesto la semana pasada es tan evidente como contundente:

La eminencia es una mujer, y claro está, su madre.

Desafortunadamente, no ha habido un número suficientemente grande de respuestas como para tener una población representativa y demostrar que, aquello que las mujeres han encontrado evidente, a los hombres les ha costado de concebir. En experiencias previas he podido comprobar como un un 75% de las mujeres acertaban y el mismo 75% de los hombres fallaban la respuesta, dando con soluciones inverosímiles o absurdas, pero sin caer en la cuenta de que la eminencia no era un hombre.

Como se advierte en la lectura, no se hace mención al sexo de la eminencia en ninguna parte, pero muchos hombres tenemos tan interiorizado que las eminencias han de ser hombres que ni se nos ocurre considerarlas mujer.

También atribuyo parte del fracaso masculino en esta experiencia al hecho de que, la frase que más énfasis contiene en toda la lectura, que es aquella de "¡Pero cómo no lo voy a tratar si es mi hijo!", los hombres la ponen en boca de un hombre, atribuyendo inmediatamente al locutor la categoría de padre, ya no tanto porque se hayan planteado que la eminencia sólo pueda ser un hombre.

Felicidades a Pilu, Pilar e Irene por haberlo acertado. Espero que los demás hayáis aprendido alguna cosa de esta lectura.

Por último, El bosón de Higgs anuncia un cese indefinido de su actividad por reestructuración interna. Hasta dentro de un tiempo.

Lo que crees sobre ti

2009-05-01T15:41:00.005+02:00

Lo que crees sobre ti mismo, a lo mejor no es tan cierto. Propongo un acertijo:

" Antonio, padre de Roberto, un niño de 8 años, sale conduciendo desde su casa en Santiago y se dirige rumbo a Viña del Mar. Roberto va con él.

En el camino se produce un terrible accidente. Un camión que venía de frente se sale de su sector de la autopista y embite de frente al coche de Antonio. El impacto mata instantáneamente a Antonio, pero Roberto sigue con vida.

Una ambulancia de Viña del Mar llega casi de inmediato, advertida por quienes fueron ocasionales testigos, y el niño es trasladado al hospital. Conforme llega, los médicos de guardia comienzan a tratar al niño con mucha dedicación pero, luego de intercambiar opiniones y estabilizarle las constantes vitales, deciden que no pueden resolver el problema de Roberto.

Necesitan consultar. Además, advierten el resgo de trasladar al niño y, por eso, deciden dejarlo internado allí, en Viña del Mar. Luego de las consultas pertinentes, se comunican con el Hospital de Niños de Santiago y finalmente conversan con una eminencia en el tema a quien ponen en autos de lo ocurrido. Como todos concuerdan que lo mejor es dejar a Roberto en Viña del Mar, la eminencia decide viajar directamente desde Santiago hacia allá. Y lo hace. Los médicos del lugar le presentan el caso y esperan ansiosos su opinión.

Finalmente, uno de ellos es el primero en hablar:

- ¿Está usted en condiciones de tratar al niño'? - pregunta con un hilo de voz.

Y obtiene la siguiente respuesta:

- ¡Cómo no lo voy a tratar si es mi hijo! "

¿Cómo puede tener sentido la historia?

Un par de pistas: 1) Antonio no es padrastro. 2) Antonio no es cura. Los comentarios no estarán visibles durante esta semana para que nadie vea la respuesta. Intentad no hacer trampas. La solución, la semana que viene.

NOTA: Ya hay 2 comentarios (ocultos) con una posible solución. ¡Dejad la vuestra!

ACTUALIZACIÓN 7-JUN: Ya hay 3 comentarios (ocultos).

Otras vidas

2009-04-24T18:00:00.002+02:00

Susurrador de cuentos a tu oído,
postor de tu sonrisa sibilina,
degustador de tu néctar prohibido,
bandido en el far west de tu oficina.

Perseguidor de tus causas perdidas,
crupier de tu partida estraperlista,
culpable de tus lágrimas suicidas,
TÉDAX contra tu enojo terrorista.

Misionero en tu cama de noventa,
explorador del atlas de tus piernas,
proscrito en los confines de tu pecho,

arqueólogo estudiando tu osamenta,
espeleólogo rumbo a tus cavernas,
pirata navegante por tu estrecho.

Perfectes

2009-04-18T14:06:00.003+02:00

X

X és una nova companya al treball. És de València, fet que possibilita que pugam compartir vehicle a l'anada i la tornada. És indescriptiblement guapa, i té els ulls verds oliva més fascinants que puc recordar. Els nostres caràcters no casen massa, però als dies més febles és difícil no enamorar-se del seu somriure i del seu caminar pels corridors i, el seu perfum, que al principi detestava, ha acabat fins i tot per agradar-me.

X té nòvio, també de València. Porten dos anys junts. Ell la recull un parell de dies a la setmana per anar a la piscina. Als caps de setmana follaran (espere que en algun altre moment també) i faran plans de parella: aniran a un café-teatre, veuran una pel·lícula a casa, faran un sopar amb altres parelles o planejaran alguna excursió amb bicicleta.

X viu fins ara al centre, en un dels carrers més concurrits de València i amb les grans superfícies molt a prop. Hi anirà a viure a Castelló aviat per guanyar qualitat de vida. El seu nòvio no estarà d'acord, però com per a dur-li la contrària a eixa preciositat. A Castelló té una amiga vivint en un pis. Li ha vingut de perles perquè la incorporació es prompte i amb algú de confiança.

Y

Y és un nou company de treball. És de Granada, i ve de treballar alguns anys a altres punts d'Espanya i alguns mesos a Anglaterra. Ha acabat a l'empresa, on des de fa un any ja treballa la seua nòvia, la qual vivia sola i ara ell viu amb ella mentre fan plans per anar a un pis més còmode i per casar-se el més prompte possible. Ella és també increiblement bella. Bellesa del sur, pell morena, cabell rull i ulls blaus. Pura tendressa, pura feminitat. No s'han separat en 6 anys.

Y és, hi ha que reconèixer-ho, un tio d'allò més complet. Està assabentat de qualsevol tema, és bo a la seua professió i fins i tot, bon cuiner. S'aixeca pels matins molt aviat per fer algo d'esport i llegir el diari. A sovint prepara el desdejuni a la seua nòvia mentre ella encara dorm.

Se li veu una persona noble, conscient de què ha canalitzat perfectament la seua vida. Ja pensa en el seu futur pis, en els dos fills i un adoptat que vol tindre, i en apuntar-se a totes les activitat extra-laborals que ofereix l'empresa.

Z

Z és un nou company de treball. És de Castelló, fet que es tradueix en ser una mica el xic mimat de tots qui el coneixen, ja que molts dels actuals treballadors tenen relació amb la seua família, els seus avis, etc. A més, és molt carismàtic, fet que el converteix en un futur home-franquícia de l'empresa.

Z viu a la seua ciutat, clar, i la coneix molt bé. És qui ens guia quan tenim que buscar cap lloc per Castelló i qui ens recomana llocs per anar a menjar. Té molts amics ací, tots els de la carrera i tots els de la Universitat, perquè ha estudiat a la Jaume I. Ha acabat els seus estudis entre Frància i Alemanya, als darrers 2 anys, però la distància no ha sigut suficient per trencar la relació amb la seua parella.

Z és un xic humil, i està ple de veritats trascendents d'aqueixes que s'adquireixen amb l'experiència. És un home savi, al cos d'un home jove.

J

Jo sòc el nou company d'aquestes tres (i moltes altres més) persones a l'empresa. Visc a València, i quan torne per les vesprades, ningú m'està esperant per anar a la piscina, ni per planejar un futur, ni per pegar una volta per la ciutat. València i jo ens vam donar l'oportunitat de la reconciliació, però, a la llarga, pareix que ella i jo no ens acabem d'entendre.

Fer una vida social a València al marge del treball a Castelló, comença a semblar impracticable. Jo estime la meua ciutat, i no m'agrada res Castelló. Per viure necessite algo més que un sostre, un supermercat i un cine. Possiblement necessite gent al meu voltant, gent que encara què poca, ací tinc, i a Castelló no.

Fer passar al meu futur per València és com fer passar un riu per un canal que no és el seu natural. Al final seria pitjor el remei que l'enfermetat. Però, ¿com anar a viure a una ciutat on no es té el presentiment de poder arribar a ser feliç?

Així són els meus dies ara. Rodejat dia rere dia de persones perfectes amb vides perfectes que fan que, la meua quasi-perfecta vida, parega veritablement imperfecta.

10 cosas que no enseñan los colegios

2009-04-11T18:11:00.005+02:00

De vez en cuando, a la gente hay que decirle que se le quiere.
Siempre hay alguien esperando a ocupar el lugar que vas a dejar.
Las palabras no llenan (Corolario: y se las lleva el viento).
La vida de una persona es el período mínimo a esperar para juzgarla.
Todo se acaba sabiendo algún día (Corolario: si no quieres que algo se sepa, no lo hagas).
La infelicidad es, matemáticamente, la diferencia entre expectativas y circunstancias personales (Corolario: la felicidad se alcanza conforme esa diferencia tiende a cero).
Lo barato, sale caro; y lo caro, sale caro.
Toda decisión tomada tiene un precio.
La vida no es corta; de hecho es lo más largo que vas a vivir.
El amor es eterno, mientras dura.

Be water, my friend.

Cumplir 25

2009-03-30T12:00:00.010+02:00

No se cumplen años todos los días. Por eso lo celebramos. Y el vigesimoquinto aniversario no es como los demás aniversarios; tiene algo de especial, tal vez por significar un cuarto de siglo. Si a ello le sumamos los últimos acontecimientos con los que la vida me ha agraciado, había motivo para celebrarlo de la manera más especial posible.

Había motivo. Y tanto que ha sido especial; el mejor de mi vida, sin duda. Porque he podido contar con todas las personas que pretendía, y todos ellos me han sorprendido con originales e inesperados regalos y muestras de afecto.

Para empezar, los Scouts decidieron juntarse una tarde para producir casi una comedia de largometraje, parodiándome y grabándose en vídeo, para luego, por sorpresa y tras una reunión, pasarme el rodaje ante mi estupefacción. Durante los 30 minutos que duró no pude cerrar la boca de incredulidad. Óscar al mejor vestuario y el mejor guión, sin duda.

Durante las Fallas he podido quedar con la gente de clase, con quienes empiezo a sentirme integrado y parte de ellos mucho tiempo después de romper con la rutina universitaria por mi exilio de dos años. También recibí sus felicitaciones.

La familia y los amigos de siempre, nunca fallan.

Pude pasar un par de horas con mi hada madrina en la Nit del foc. Poder verla cada vez que a su tierra vuelve, no se puede pagar con nada en el mundo.

David nos hizo cena en el Café Teatro La Passion, muy rica y por buen precio, y pude estar con personas a las que, aunque desaparecen del día a día por causas del destino, echo de menos igual. Terminé aquella noche bailando en el escenario seducido por un Drag Queen. Son graciosas esas noches que parece que van a terminar la mar de tranquilas, y se te acaba relacionando con gente de dudosa reputación.

Y el colofón, el viaje a Madrid de este fin de semana. Es indescriptible lo bien que me hace sentir esta gente cada vez que estoy con ellos. Se congregan, pierden dinero y tiempo, horas de sueño y incluso algún año de vida... y todo por que voy a visitarles. Me hacen sentir muy especial, y de su pasta están hechos todos los recuerdos de Berlín. Tenemos algo en común, y es que desearíamos, por unas horas, estar grilleando en Volkspark con una Berliner Kindl en la mano, o viendo atardecer un día más desde el puente de Warschauer Straße.

Se me acaban las palabras de agradecimiento con ellos.

Y para redondear la faena, salir con 52,5€ más en la cartera de Torrelodones, coger in extremis un avión que parecía iba a perder, llevar el dinero justo para comprar un billete de metro a casa y una postal de Valencia nocturna, iluminada de este a oeste, a través de la ventanilla mientras aterrizaba en Manises, son la mejor guinda para celebrar unos 25 años que, aunque bien, a cuestas llevo.

P.D.: Me intriga desde tiempo ha lo siguiente: ¿Quién sigue el blog desde Bochum?

Defectos personales

2009-03-29T23:21:00.004+02:00

Para que me conozcas, te impresiono,

para que me recuerdes, te trabajo,

para que me prefieras, te emociono

y para que me quieras, te agasajo.

Si estás triste y sombría, me intereso,

si te noto distante, me involucro,

si advierto algo peor, te pido acceso

al corazón, sin ánimo de lucro.

Con tu brisa a favor, la fiebre crece,

vulnerable, confundo tus señales,

colado por tus huesos, te lo digo.

Nada será, otra vez, lo que parece,

insinuarás que no, y mis credenciales

los tendré que enmendar siendo tu amigo.

Historias de amor material

2009-03-17T19:06:00.010+01:00

El enamoramiento

Avecinándose la fecha de mi aniversario, empecé a pensar en algún regalo especial para esta vigesimaquinta edición, que de alguna manera tiene un cariz diferente por alcanzar el cuarto de siglo. De un tiempo a esta parte se me venía antojando un reloj, ya que el que llevo está viejete, roñoso, y es demasiado insulso. Creo que un reloj es un artículo muy personal, que algo dice de la persona que lo lleva, así que ya era hora de retirar el reloj que ya usaba con 17 ó 18 años.

Me dejé caer por el Corte Inglés una de esas tardes en que el consumismo da algo de sentido al tedio de una ciudad desacostumbrada al frío, y fui echando un vistazo por las vitrinas para ponerme al día de modelos, diseños y, antetodo, precios. Al poco de comenzar hubo uno que me llamó mucho la atención. Era de aspecto deportivo, informal y elegante en diseño y correa, en una proporción perfecta y también en perfecta armonía con la combinación de colores negros y naranjas.

Me imaginé con él, y me agradé. Pensé que estaría bien orgulloso de exhibirlo, y todos coincidirían en que habría sido la mejor elección. A continuación me fijé en el precio... y era desorbitante para mis posibilidades. Decepción.

Así que decidí continuar mirando. Había cientos de modelos diferentes repartidos por decenas de marcas; alguno habría similar, alguno me agradaría de la misma manera o más quizá. No me dediqué con mucho ahínco a ello, y pronto me fui con el recuerdo del reloj con el que me había imaginado bien ufano.

Ayer volví a pasarme para hacer una elección definitiva de mi futuro reloj, y acudí en primer lugar al que me había llamado aquel día la atención. Seguía inmóvil, deportivo, informal y elegante, en su vitrina. Su precio también seguía inmóvil.

Y el resto de cientos de relojes, también igual de iguales y discordantes conmigo. Los había más brillantes, más sencillos, con más manecillas, con esferas más aparatosas, con diseños extravagantes, digitales, sobrios, coloreados... Seguro que incluso mejores, pero ninguno me gustaba como el reloj la primera vez. Qué absurdo habiendo tantos.

Entonces pensé que tal vez me hubiera enamorado de ese reloj.

Amor de costumbre

Sucede con algunos discos de música recién salidos que los escuchamos por primera vez y nos dejan un sabor indiferente en la boca. En seguida nos ponemos muy críticos con el autor, del que venimos siguiendo su trayectoria, y decidimos que desde sus 2 ó 3 primeros discos no ha vuelto a hacer nada bueno.

Esto más o menos me sucedió con el nuevo disco de Carlos Chaouen, 'Horizonte de sucesos'. Pero justo el día en que parecía que iba a condenarlo al ostracismo, me pareció injusto no darle otra oportunidad, y me decidí a escucharlo un poco más detenidamente. Repasé sus letras, la heterogeneidad de la música, la complejidad de las melodías y la precisión de las metáforas. Y me pareció un disco mejor.

A días de hoy ya lo he escuchado numerosas veces, y me parece un disco estupendo y completo. Chaouen en estado puro. Entonces pensé que muchos discos nos acaban gustando después de escucharlos muchas veces, como esas personas de las que nos enamoramos a fuerza de disfrutar de cierto tiempo con ellas.

El efecto mariposa

2009-03-02T19:53:00.005+01:00

"El aleteo de las alas de una mariposa se puede sentir al otro lado del mundo".

Hace un tiempo estuve leyendo viejos apuntes sobre este planteamiento, en cierta manera vinculado a la Teoría del Caos. Matemáticamente viene a decir que la más mínima variación en las condiciones iniciales de un sistema, impide prever la evolución del mismo. Y en cristiano quiere expresar que un ínfimo cambio en el estado de las cosas puede derivar en grandes modificaciones si sus efectos interfieren o se encadenan.

Por eso, cuando en mitad de la noche se ha precipitado sobre mí un tubo de cartón que había colocado encima del armario colgante que reposa sobre de mi cama, en la vigilia me ha dado por pensar qué vuelo de mariposa habría llevado a hacer rodar un nanómetro el tubo que quieto descansaba varios días, para que éste ya, por propia inercia, se cirniese sobre mí.

Y mientras rumiaba sobre ello a lo largo del día, obviamente he llegado a intentar discurrir qué otro aleteo de mariposa pudo desencadenar toda la serie de acontecimientos ocurridos, hasta que esta última semana conseguí mi primer empleo de ingeniero en BP.

Quizá empezó todo tras tomar la decisión de volver a Valencia, cuando aún estaba en Berlín...

Quizá empezara aquella noche de teatro y cena para dos en que me decían que no podía ser, y yo supe que no quería vivir más en esta ciudad...

Pudiera haber empezado el día que marqué "Ingeniería Química" como primera opción en la lista de carreras a elegir, sin saber en absoluto en qué iba a consistir...

Quién sabe si todo empezó cuando, en aquellos campamentos en los que aprendí a ser monitor, me dijeron que con mi esfuerzo y dedicación conseguiría cualquier cosa que me propusiera...

Quién sabe cómo empezó todo... Tal vez siempre estuvo en marcha.

Este fin de semana que termina lamentamos la pérdida de un irrespetuosamente arrollador actor, digamos showman, gallego: Pepe Rubianes. Cerraste los ojos a tiempo, imagino, para no tener que ver lo que había pasado en los comicios gallegos...

Revirtiendo el coma

2009-02-23T22:08:00.006+01:00

Supe que era el momento de actuar e intetar revertir el coma irreversible en que había dejado sumirse el blog, cuando he querido entrar en el mío y me he dado cuenta de que, involuntarimente, le había sumado una nueva visita al de Saül.

Sinceramente, hoy sólo pretendía hacer un ejercicio de responsabilidad de autor y contar cualquier cosa que, aunque sin mucha calidad ni elaboración, sirva para mantener a flote la patera en la que anda subido el bosón. Y es que periodos de ausencia allí donde se es un habitual sólo pueden significar complicaciones o desgana. Complicaciones no es que haya habido en este periodo de tiempo. Lo único es que he tenido la cabeza absorta en otros asuntos mundanos, y nunca llegaba con suficiente energía ni inspiración a estas horas de la noche, que es donde apetece confesarse de alguna manera.

He estado mes y medio inmerso en un proceso de selección de BP, donde estoy haciendo las prácticas. Después de realizar una pequeña prueba de inglés por teléfono, un test de personalidad, una entrevista en una consultora de recursos humanos, una entrevista con gente de recursos humanos de BP, una rigurosa prueba de inglés y una última entrevista con los mandamases, conseguí completar esta especie de 50 x 15 'Quiere ser millonario' en la que en cada fase, las entrevistas eran de carácter más personal y buscando el temple y la capacidad de salir de atolladeros en forma de preguntas cacciosas.

No puedo decir que lo haya pasado mal a lo largo del proceso, nada más lejos. Pero sí que es cierto que es una jodienda estar siempre esperando una llamada que te descarte y te deje el camino abierto para pensar en otro futuro, o que la misma llamada te comunique que estás seleccionado, con la consiguiente fabricación de ilusiones que de nuevo se someterán a rotura en la siguiente entrevista.

Lo que sí que es cierto es que la incertidumbre agota, la presión cansa. No poder hacer algún plan de futuro porque el futuro pende de un hilo, el no tener vacaciones y un sueldo justito, te sumerge en una espiral de quieros y no puedos recalcitrante. Quisiera poder pensar en dónde me podría ir a vivir ya emancipado, cuál sería el próximo caprichito a darme, el siguiente viaje a realizar... Pero siempre aborto entrar en tales divagaciones porque, de momento, ninguna puedo resolver.

Por lo demás, es bonito descubrir que hay devotos lectores que me siguen más allá de los mares y resulta muy sorprendente que un nick tome forma de persona y se te presente diciendo que le gusta leerme. Eso me pasó con Noelia (Noedipa), y quiero agradecerle su empujoncito para reactivar la marcha del blog.

Y como un perro que vuelve a su hogar, regresaré a Madrid a visitar a mi gente y celebrar, con algo de retraso, mi cumpleaños, durante el 27 y 29 de marzo. ¡Qué ganas tengo!

Hasta pronto.

No pasa nada, y pasa un mundo

2009-01-13T11:36:00.010+01:00

Momentos en que no hay mucho que contar aquí, aunque suceden infinitas cosas a mi alrededor. David me aconsejó disfrutar de esta escena de "Lugares comunes":

- La experiencia no implica conocimientos, yo no sé nada de mujeres.

- Eso es una mentira elegante, un caballero no habla de ciertas cosas.

- Las pocas mujeres que conocí en mi vida, las admiré, las observé, intente descifrarlas… nunca dejaron de ser un misterio… nunca dejaron de sorprenderme. Pero bueno, lo único importante es disfrutar de su presencia. Yo no me di cuenta en seguida, pero un tiempo después aprendí a escucharlas, a valorar los silencios, las miradas… esos momentos en los que parece que no pasa nada y pasa un mundo. Aprendí a respetar su intuición, su inteligencia… y aprendí a amarlas.

- Le quiero advertir que el nivel de mis defensas esta bajando peligrosamente, no se pueden decir esas cosas así, como si nada.

- Llevo cuarenta años casado con la misma mujer y le soy fiel.

- No soy chismosa, no es necesario que me mienta.

- No le estoy mintiendo, nunca me obligue a serle fiel a mi mujer, no es una norma o pacto a respetar… con Lili, con mi mujer, siempre dijimos que si alguien se cruza con alguno de los dos… mala suerte, pero sin mentiras. Estamos juntos porque queremos, nadie nos obliga. Nos obliga a ser leales. Ninguna de las mujeres que conocí después de Lili le puede ganar. Las miro, las puedo admirar, me puede asombrar encontrarme con alguien como Tutti Tudela pues yo estoy abierto a lo que sea, a lo que pueda pasar, pero no hay caso… Lili gana… Lili gana siempre.

- Tengo la sensación de que cuando habla de mujeres esta hablando de una sola mujer.

- Sí, puede ser… sí.

- Me gustaría mucho poder conocer a su mujer, quiero dejar de ser discreta por una vez y contarle todo lo que usted me dijo. ¿Ella lo sabe?

- No, nunca se lo dije pero Lili… qué se yo… nunca se le escapa nada.

- Dígaselo.

- No se si puedo, por ahí se lo escribo.

- Eso también estaría bien… pero hágalo pronto, esa mujer no se merece que la hagan esperar tanto.

http://www.youtube.com/watch?v=74tLhIVZEzE

Último asalto

2009-01-06T13:27:00.005+01:00

De nuevo, cara a cara, en la tarima

que mordí tras los K.O.'s en un asalto,

a tus ganchos de izquierda en la autoestima

les retiro el respeto que hoy te falto.

El fin de tu hegemónica inclemencia,

llegará con clarines de bonanza,

y de mi cuño y letra, tu sentencia,

¡tenme miedo, porque tengo esperanza!

Te aguardo inexpugnable, huracanado,

trueno de Júpiter, guerra de Marte,

inmortal, kamikaze, despiadado,

con muchas ganas, de un tiempo a esta parte,

diez veces muerto y diez resucitado,

de quedarme a la chica, de matarte.

Un mal negocio

2008-12-29T20:31:00.002+01:00

"La lotería es un impuesto voluntario sobre la esperanza."

Leido en 'Microsiervos'

GT de Nadal

2008-12-28T22:55:00.006+01:00

O la Gran Trucada de Nadal.

I es qué quan s'acosta Nadal, eixa inquebrantable societat limitada que són els Tipets organitza la partida de truc més fraticida i a cara de gos es puga concebir. L'event consisteix, bàsicament, en comprar sopar-basura, molta 'burra', i jugar a les cartes fins que el cos aguante o algú mora en l'intent.

La novetat d'aquest any era la incorporació, a les condicions de la partida, d'elements de disfressa estrafalaris per amenitzar o, tant si bé, treure de record una foto graciosa com aquesta.

Es venien establint certs precedents que només els ilusos de Saül, Tipet i Albert volien creure que es convertirien en habituals. Tots tenen males partides, i la que jugàrem l'any passat Leandre, Carles i jo va ser realment nefasta, a més de tampoc haver-se emportat la victòria dos anys enrere. Aleshores, les ànsies de revenja eren manifestes.

La partida va transcòrrer amb dos elements totalment al marge, jugant unes mans paral·leles a la realitat: Albert i jo vam trobar prompte el camí de l'alcohol, de manera què tornar amb 28 no ens donava gens de respecte. Mentre jo ficava l'espectacle i el risc, Leandre, que és l'home que es trau el Grau Superior de Valencià sense voler, sempre hi guardava una bona tranca per a les millors ocasions.

Però si hi havia un home en forma aquest era Carles, destrossant el mite aquell sense fonaments de "afortunado en el juego, desgraciado en amores". Va colar un terrible joc fora en la darrera mà, i jo, amb l'èxtasi de la victòria que se'ns negava ja molt de temps, vaig acabar-hi damunt de la taula amb els pantalons baixats com havia promés hores abans, mentre Saül mirava incrèdul el meu penjoll. Aquesta és la darrera imatge que tinc de la nit.

Pot ser aquesta cel·lebració a l'estil 'Amèrica guanya la Ryder Cup' va ser desmesurada, però qui es controla baix els efectes de la beguda i de la revenja materialitzada... A la fi, l'objectiu era convertir la GT de Nadal en un event memorable, i pense que es va aconseguir.

P.D.: Algunes persones tornen de vegades a aparèixer per recordar-nos que hi ha vida més enllà d'ú mateix, i una vesprada de diumenge es trastoca per acabar agafant-se fort a una mà freda, plorant sobre una taula i cantant baix la plutja.

Ensayo sobre la ceguera

2008-12-23T00:15:00.017+01:00

Como José Saramago.

Hace algunos días fui testigo presencial de un breve periodo de cotidianidad de dos jóvenes invidentes, al coincidir en el tren con ellos en asientos prácticamente contiguos. Por lo que pude dilucidar, esta joven pareja estaba tan perfectamente adaptada a su tara, que eventualmente viajaban por colegios dando charlas sobre integración, y dejando que los niños les preguntaran con libertad acerca de su relación con el entorno y entre ellos mismos.

Al chico le sonó el móvil. Un tal Julián le llamaba para preguntarle cómo le había ido, y creo que fruto de esta casualidad, decidí poner mis cinco sentidos en un inocente 'espionaje', como si sintiese que tenían algo que contarme.

Era asombrosa la naturalidad de su comportamiento, de sus conversaciones. Asombrosa era también, no sé si ellos lo sabrán, la expresividad de su rostro cuando hablaban o sentían, como si hubieran conseguido ejercitar algunos músculos de más de la cara para suplir la circunstancia de que los ojos son el espejo del alma. Pero sobretodo, era fascinante la manera tierna y a la vez firme con que se querían. Y se querían tanto, imagino, porque se necesitaban.

Me asaltaron muchas preguntas, sobretodo alrededor de su relación. ¿Cómo puede nacer el amor con una persona a la que no se ha visto nunca? Pero al poco me di cuenta de que la vista es el más traidor de nuestros cinco sentidos, y por descontado que, sin ella, sería mucho más efectivo dar con una persona hecha a nuestra medida.

Si no tuviéramos ojos no exisitiría, tal y como lo conocemos, el enamoramiento y el amor a primera vista. No jugarían un papel tan importante las apariencias ni los prejuicios por nuestro físico o nuestra manera de vestir. Sabríamos reconocer a alguien interesante por su conversación, por su tacto, e imagino que la pituitaria habría evolucionado hasta convertirse en un sentido de captación de virtudes positivas, tales como la bondad, la honestidad o la humanidad, del mismo modo que respiramos y percibimos un aroma.

Y por extensión, imagino que la palabra 'xenofobia' nunca se habría inventado, y muchas conflictos entre etnias, culturas o religiones no habrían tenido lugar. A cambio, porque todo tiene un precio, nos perderíamos algunos paisajes por los cuales merece la pena haber vivido.

En resumen. Creo que me sería más fácil dar con una persona a medida, prescindiendo de la vista que haciendo uso de ella.

P.D.: Y ya que la entrada va de ciegos, vaya ciego este fin de semana, ¿eh, Joan?

Los inmortales

2008-12-18T00:07:00.003+01:00

"Todos somos mortales hasta el primer beso o hasta la segunda copa de vino."

Eduardo Galeano

La lechera

2008-12-14T12:45:00.003+01:00

Félix María Samaniego nos contó en su cuento de la Lechera, una bella y aplastantemente veraz metáfora acerca de la tendencia humana a dejarse embriagar por una sucesión de hechos futuros favorables, a relamerse los labios de porvenir aunque éste sea poco verosímil. En resumen, el desarrollo versado del dicho "de ilusión también se vive".

Y es que ya sabéis lo dichosa que andaba la Lechera pensando lo que haría con el dinero de la venta del cántaro de leche que llevaba en la cabeza. Yo sufro en muchas ocasiones de ser Lechera ingenua. Tantas veces, que podría asegurar que sobre mí cierne algún maleficio.

Ayer, como de tanto en tanto, se presentó la ocasión de llevar un cántaro al mercado. Y mi imaginación, aburrida y ociosa como una tarde plomiza de sábado, no tuvo nada mejor que hacer que recrear las mil situaciones que se podrían dar de camino. Antes de querer impedirlo, ya sabía qué disco iba a poner en el coche, con qué tontería iba a hacerle reír y cómo sonaría su carcajada clara. Sabía de qué hablaríamos en el camino, con qué burda excusa sacaría cada tema, lo que quería saber de ella y lo que quería evitar saber. Había imaginado cómo iba a comportarme, cómo no iba a dejarme llevar a su terreno. Intuía cuándo tendría que ser dulce, cuándo serio, cuándo digno o humano...

Con este pensamiento iba yo, cuando una llamada con causas mayores externas a mí, me desestabilizó cayendo al suelo la tinaja, rompiéndose en pedazos el breve futuro imaginado y esparciéndose por el suelo sonidos, palabras, conversaciones, miradas, papeles... que debía haber vendido en el mercado y que nunca llegaron a nacer.

"¡Qué palacios fabricas en el viento!", clama Samaniego. Y siguiendo con la incertidumbre y la indeterminación, temas que se han tratado recientemente en el blog, cabe concluir que si "ni siquiera el presente está seguro", no sé sobre qué firme se pueden asentar las ilusiones y los proyectos de los años venideros, ni tan siquiera, esas pequeñas e insignificantes cosas que tenía que haber hecho con una persona hoy.

Intercontinental

2008-12-12T16:30:00.001+01:00

Me resulta asombroso que Google Analytics testifique que este blog se lee en:

España
Alemania (Berlín, Bochum y Kalsruhe)
Francia (París)
República Checa (Praga)
Dinamarca (Copenhague)
Argentina (Santa Fe, Puerto Madero)
México (Puebla)

El Bosón de Higgs ha cruzado el charco antes que yo.

P.D.: La prueba irrefutable de que estuvimos allí.

El gol fantasma

2008-12-08T13:09:00.012+01:00

El amor, al igual que la política, aportan a menudo temas de discusión sobre los que es imposible dar con un axioma, una verdad absoluta. Si acaso tiene sentido la pregunta ¿qué tiene que ver la política con el amor?, esto último podría ser una respuesta aceptable.

Expertos en amor y desamor tuvieron la deferencia y el gusto de manifestar su punto de vista en la última entrada del blog. A ellos gracias por su intervención, y también a la gente que lo hizo de manera privada.

Y es que éste que termina, ha vuelto a ser un fin de semana especial, en primer lugar por haber sido un 50% más largo, y en segundo por haber contado con la grata presencia y compañía de Inés y sus amigas de Ávila. No lo voy a negar; ser el guía turístico de ocho chicas es embriagador, aunque haya que lidiar con sus indecisiones e indeterminaciones, que se añaden exponencialmente por cada miembro computable.

Con el antecedente de la visita de mi gente de Madrid, ha sido esta vez, si cabe, más sencillo elaborar itinerarios para ajustarse a los horarios y necesidades. La mañana llevó a la tarde, y la tarde a la noche, la cual resultó ser muy entretenida contando con la inestimable colaboración de algunos "Wing-men" del Kipling.

Estuve de acuerdo, en casi todas las líneas generales, con Saül el practicante, con Albert el teorizador y con nuestro anónimo (¿D.B.?) profetizador. Y por suerte, este sábado pude recordar que todavía invierto más esfuerzo en pasarlo bien que en presentar credenciales, que soy alguien que difícilmente traiciona sus principios, y que siempre hay alguna chica que aparece como una canción de los años 80, para hacerte pasar un buen rato cuando tú no te lo habías siquiera propuesto. Así que, para la crónica de sucesos, podemos hablar de gol fantasma, símil del mundo futbolístico, denominando así al hecho de computar un tanto sin que la pelota haya llegado a entrar.

Seguiremos buscando el bosón de Higgs. O mejor que buscando, seguiremos jugando a encontrarlo...

P.D.: Podéis descargar un vídeo (en formato .mp4) del reciente concierto en Megaupload, pinchando en el siguiente link: www.megaupload.com/?d=R95LFRNO. ADVERTENCIAS: la calidad es mala, la oscuridad absoluta, pero al menos no desafinamos. Aunque sea otra vez 'Te lo dije', os prometo que se cantó algo más aquel día...

Walking around

2008-12-05T10:12:00.005+01:00

"Sucede que me canso de ser hombre", comienza Neruda en Walking Around.

Y es que hoy es uno de esos días en que detesto seguir ejerciendo una de las profesiones más difíciles hoy en día: ser hombre. Me canso de tener esperanza un día, y de perderla al siguiente, de que las espectativas fluctúen sin rigor ni sentido como los mercados de valores hoy en día, de emplear el poco tiempo libre del que comienzo a disponer y mis mejores maneras en presentar mis credenciales a las mujeres con las que me cruzo, y encontrarme su indiferencia como resultado. Me canso de perseguir señales, indicios, interpretaciones que un día me propulsan al infinito y al día siguiente me entierran con gusanos. Me canso de entrar en las discotecas y que todas las mujeres miren con cara de virgen violada cuando les dices algo.

Me canso de tener paciencia cuando la paciencia quizá no dé sus frutos, me canso de ser vulnerable a todos estos asuntos. Hay quien opina que no vale la pena esforzarse por encontrar a la persona adecuada para compartir tu vida, que ya aparecerá por casualidad. Pero yo opino que la búsqueda del amor correspondido en una tarea demasiado importante como para encomendársela íntegramente al azar.

Y por eso, me canso de ser hombre.

Sí, sería bello no morirse de frío en los inviernos, ahorrar lo que gasto en reparaciones para invertirlo en flores y en largometrajes. Sería reconfortante estrujar el cerebro con recetas y poemas, mucho más que con malas tretas y burdas excusas. Sería grato una tregua, escupir el cuchillo de mis dientes, y alguna vez cansarme de ser niño, y no siempre cansarme de ser hombre.

Hombre VS Mujer

2008-12-04T16:46:00.003+01:00

La diferencia fundamental entre un hombre y una mujer:

Lo encontré aquí.

Escenarios

2008-11-30T17:55:00.003+01:00

Cuando el pasado jueves 27 me animé a colaborar en un pequeño concierto que ofrecía David, debutando oficialmente en el mundo de los cantautores, no era muy consciente de que estaba a punto tachar uno de los apartados de la íntima lista de cosas que quería hacer en vida.

El lugar elegido fue el bar l'Ermità, en el barrio del Carmen, un acogedor bar de complicada arquitectura, el cual sólo permitía albergar a unas 40 personas en la zona propiamente de conciertos. Con la inestimable ayuda de Pablo pusimos a punto los altavoces, la mesa de mezclas, las guitarras y los micrófonos. Como aún somos humildes, y no muy famosos, nos conformamos con un taburete para sentarnos algo apretados e incómodos.

David comenzó el concierto con sus canciones. El público era, en su mayoría, amigos y conocidos suyos, al mismo tiempo que fans incondicionales. En un momento dado, entré yo a escena para acompañar a David en un par de canciones con guitarra y armónica. Y tras ello ya me quedé solo delante del toro, para hacer mi debut como cantor, más apropiado que cantautor.

Mientras intentaba que no me atacaran la ronquera y los nervios, quise contar a la gente que estaba muy agradecido e ilusionado de estar formando parte de este debut, que mi producción artística no es tan prolija como la de David, pero que sin embargo me gusta escribir sonetos, haciendo hincapié en que la poesía es un concepto mucho más amplio. Una canción puede ser poesía, unos versos, un paisaje, incluso unos ojos también.

Les conté que el cantautor de mi adolescencia había sido Ismael Serrano, a quien empecé a escuchar de muy joven. Entonces, podría ser, que aquella cinta que sonaba en un cassette, cuando yo aún no me había iniciado con la guitarra, en un lugar lejano al que no puedo volver, hubiera sido la primera piedra para que yo, muchos años después, me viese sentado en un taburete interpretando aquella canción que sonaba: "Últimamente".

Después proseguí con "Avión en tierra", de Quique González. Algo más desafinada, algo menos preparada. Toqué a continuación "Algo contigo" para que la cantara David, quien luego prosiguió con el concierto con la colaboración de Pablo poniendo voz a un par de canciones. Y al final, como todo buen concierto, un vis para cantar "Te lo dije" y "En el backstage" de Quique González.

Al terminar, llovieron las felicitaciones, en especial para el artífice del concierto. Yo estaba feliz, como feliz se está después de hacer algo por primera vez con buen resultado. Y feliz porque alguien muy importante para mí había hecho el esfuerzo de venir a verme.

Quién sabe que precederá a este pequeño punto de inflexión en la vida del cantautor y del intérprete. Algún concierto improvisado en la calle estas Navidades, alguna invitación de un local más grande... En cualquier caso, el pasado jueves, David dio un pequeño salto hacia la fama,

y yo, hacia la felicidad.

P.D.: Y por si faltaban escenarios, Quique González, al día siguiente, nos enseñó a dar un concierto en la sala Mirror.

Valencia, la playa de Madrid

2008-11-24T20:38:00.006+01:00

Lo echaba de menos. Felipe proverbiando berracadas, Pilu golpeándose con cualquier objeto a su paso, Joan diciendo sordideces entre lo políticamente incorrecto y lo muy incorrecto, fluídos multifásicos en mi estómago, las arquitectas arquitecteando, un maño avalencianado y ríos de alcohol corriendo por nuestras venas.

Era todo un reto ejercer, con éxito y ante un público más que exigente, de guía turístico en mi propia ciudad, más y cuando, para el que más y el que menos, Valencia no era más que un surtido de clichés y prejuicios injustificados, y yo no me conozco Valencia ni la cuarta parte que Berlín. Pero la suerte y el buen clima nos acompañó, los bacalas no nos siguieron el rastro, y entre lo que estaba preparado y lo que no, disfrutamos de:

1. Una cogorza monumental el viernes, 2. Todo un hito ver a Irene borracha, 3. Un garito con hitazos ochenteros y noventeros, 4. Kamikazes con un carro de Mercadona, 5. El casquete de Joan y Felipe en la cama de matrimonio, 6. La aparición de John Cobra y Rambo por la noche, 7. La Ciudad de las Artes y las Ciencias impoluta y radiante, 8. Un idílico paseo por el río, 9. Centro histórico y Barrio del Carmen, 10. Un sórdido restaurante con decoración rimbombante, 11. Un violinista rompetímpanos, 12. Una redada a los pobres subsaharianos top-manta, 13. Horchata y fartons, porque siempre hay una primera vez, 14. El pantalón tanga de Joan y un poco de su escroto, 15. La sonrisa de chimpancé con dientes negros de Pilu, 16. Una paella en primera línea de playa, 17. La inestimable presencia de Leandre, Laura, Andrés y María, 18. Las carreras para llegar a la estación, 19. Entrañables despedidas, 20. Risas, muchas muchas risas...

Un pequeño oasis berlines en un desierto de rutina, que supe que había terminado cuando me vi subiéndome el domingo al ascensor pequeño después de 3 días. Pero de alguna manera el fin de semana deja un poso de gozo y buen karma que confío tarde en marcharse.

¡Gracias por vuestra compañía y hasta pronto!

Reset

2008-11-17T23:00:00.004+01:00

Hube de resetear el sistema cuando se colgó entrando en un bucle tras restaurarse una configuración mal almacenada en los sectores más olvidados del disco duro. De repente, como un troyano, la rutina tomando el control del sistema operativo, poco software instalado para distraerme, en especial los fines de semana, y los amigos que se echan de menos, como aquellas fotografías que por descuido borras y no puedes volver a tener.

Por suerte siempre funciona bien algún amigo robusto e infalible, como un Paint Brush o un Windows Media Player. Y robándonos el sueño alguna chica, como aquellos juegos que, ni con trucos, podemos llegarnos a pasar.

Si no hubiese querido ponerme el listón tan bajo este año de transición, posiblemente estaría anhelando comprar un nuevo ordenador en otra ciudad, quizá en otro planeta. Pero esta vez quise arreglar el sistema, ponerlo a prueba de fallos y restaurar alguna configuración en la que yo era más libre, en fin, menos esclavo del pasado.

Así que comencé por resetear el sistema.

P.D.: Os necesito, Madrid.

Beso de Judas

2008-11-06T08:00:00.002+01:00

En contestació al sonet de gener de 2008 i disculpant d'avantmà el retràs. ¡Feliç 24º aniversari!

Nunca es tarde, si bien mi picha es buena,
para un beso de Judas por venganza,
no es, la siguiente, nuestra última cena,
ni mis versos, tu bienaventuranza.

Hoy mira aquel incrédulo, celoso,
no andabas esta vez de faroleo,
y claudicó Sagunto, oh, coloso,
al jaque mate de tu peloteo.

Voyeur aficionado a la gayola,
oficiador de trucs, whisky con cola,
huerfanito de amor, Joaquín Sabina,

submarino amarillo, desparpajo,
inconforme en la red, razón abajo,
a dormiricallar, Saül Molina.

Foto: principal al·ludit, dormint i callant.

Premios 20Blogs - III Edición -

2008-11-03T10:29:00.000+01:00

El motivo de esta entrada es celebrar que mi anterior, y ya conocido por todos vosotros, blog titulado "Berlín, la Tierra Prometida", ha quedado en el 454º puesto de 4516 participantes en la III edición del concurso 'Premios 20Blogs' del diario 20 minutos.

Es todo un logro, sin habérselo propuesto, formar parte del 10% de blogs mejor valorados en estos días que corren en que hasta el más tonto hace un blog (cuando antes hacía relojes).

Y a vosotros, gracias por haber sido protagonistas y lectores suyo.

9 años sin (Rafa)el. 9 años sin (Alber)ti

2008-10-26T22:16:00.001+01:00

El próximo 28 de octubre se cumplirá el 9º centenario de la muerte del extraordinario poeta Rafael Alberti, máximo y más longevo exponente de la generación del 27. Y 9 años después, ya nadie habla de él...

No es que nadie hable, sino es que ya nadie PUEDE hablar de él, porque la sociedad mercantil que gestiona sus derechos, El Alba del Alhelí, y que está controlada por María Asunción Mateo, la viuda del poeta, ha decidido poner un sinfín de trabas y exigir incomprensibles permisos y, en numerosos casos, grandes sumas de dinero, para que editoriales, intelectuales, músicos y otros poetas hagan legítimo uso de su legado.

Contra la voluntad del poeta, esté o no con vida, y contra la de la gente que lo admiraba y lo admira, esta sociedad se dedica a impedir reediciones de sus libros, retirar antologías, denegar adaptaciones de canciones o distribución de películas. Para más inri, la oscura tinta de esta especie de Inquisición moderna, mancha además la figura de Gonzalo Sebastián León, hijastro suyo y de su primera mujer, María Teresa León, cuya biografía contando los primeros pasos y las penurias de la familia Alberti en Argentina, fue imposible publicar.

Y es que no hay nada más frívolamente ruín que traficar con la herencia artística de una persona, en especial con la de un poeta, y tratar de engrisecer su memoria mediante vetas a la difusión de su obra.

Pese a que los derechos sobre el autor se quedaron en esta deleznable sociedad, El Alba del Alhelí, su hija Aitana, principal afectada por la forma en que se ha gestionado la herencia cultural de su padre, tenía derecho a contar con una pequeña parte de los beneficios obtenidos. Pero hasta ahora, todavía no ha visto nada. Asegura que ni tan sólo le llamaron para esparcir las cenizas de Alberti, las cuales no sabe ni dónde están.

"A él le hubiera gustado que se arrojaran al mar en la bahía de Cadiz, pero ignoro si se hizo así".

Supongo que con la esperanza de que algún marinero las divisara. Algún marinero en tierra.

Se equivocaban, Rafael. Se equivocaban como la Paloma que te musicaba Serrat en la primera canción del primer disco de su inabarcable obra. Tú sigues en nuestro recuerdo.

David Sales, cantautor

2008-10-12T20:00:00.001+02:00

- BIOGRAFÍA BASADA EN PECHOS FICTICIOS -

David Sales es un ciudadano común que, en sus ratos libres y no tan libres, intenta escribir canciones sobre cosas que le ocurren en su día a a día, cosas que observa en la realidad en un plano más general, o sobre aquello que le da la gana en un momento determinado.

Fue obligado a mantener su primera experiencia con una guitarra a los 16 años bajo amenaza de suspenso: tuvo que aprenderse la famosa canción navideña "Los peces en el río" y tocarla delante de la profesora de música, quien puntuó su actuación con un memorable 2.5 sobre 3. Esto significó un punto de inflexión en su carrera como artista desconocido, tapado o underground. Los críticos imaginarios, una vez analizada la variable esfuerzo/resultado, calificaron este hecho con términos del calibre de "proeza", "gesta", "éxito" o "hazaña".

Esto animó a David a apuntarse a clases de guitarra en la parroquia del barrio por 3500 ptas al mes. Allí se encerró durante dos largos años para aprender todo lo que hay que saber sobre las distintas posiciones de los acordes mayores, menores y séptimas, para luego aplicarlo a canciones míticas de "Jarabe de palo", "Girasoules", "Chayanne", "Ella baila sola" o "Alejandro Sanz". Como veis, a David no le importa hablar de su pasado.

Dejó las clases cuando consideró que el 'fa' y el 'si' le sonaban de forma decente, y empezó a descubrir y a tocar canciones de otros artistas más cercanos al Pop Rock, a la música de autor en general, y algunos de ellos también al mundo de las drogas. Desde el año 2002, algunas de sus acciones le definen como cantautor, ya que es autor de las canciones que canta.

David no es el típico cantautor al que le molesta que le llamen cantautor, aunque prefiere que le llamen por su nombre, a no ser que no se conozca. David lleva escritas más de cien canciones y algunos poemas desesperados. Sin embargo, él mismo reconoce que ni siquira la mitad de ellas servirían para un disco de Leonardo Dantés, aunque admite al mismo tiempo (entre risas), que si alguna hubiera estado en el disco "El salmón" de Calamaro pocos hubieran notado la diferencia. Escúchale en su Myspace. Por cada entrada donarás 1 céntimo para catapultar su carrera.

"Me gusta más la Nocilla que la Nutella".

David Sales (susodicho)

"Un lujo para el alma y el oído".

Joaquín Sabina (amigo íntimo)

"Con esas gafas parece un tipo tan duro..."

París Hilton (merchandising y ventas)

"Traédmelo que le voy a pegar una paliza por nefasto".

Risto Mejide (enemigo íntimo)

BP

2008-10-07T21:15:00.001+02:00

La vida del trabajador no es especialmente dura por tener que levantarse, pongamos un ejemplo, a las 6.10 h de la mañana, para tener que viajar en coche a renglón seguido, algo más de una hora, completamente absorto en la visión de las luces de posición de los coches precedentes, preocupado de que no se acerquen demasiado a uno.

No es especialmente dura, digo, aunque uno haya tenido que estar 5 días entregado a la única tarea de leerse 5 tochos de procedimientos y reglamentos de refinería, sin haber tenido un momento de distensión mental debido a que todavía no me había sido facilitado un sencillo ordenador hasta hoy, y debido también a que, ahora al principio, mi cerebro intenta asimilar toda la información que entra por los oídos como si mi vida o mi futuro dependiese de ello.

En cambio es atroz cuando me descubro espiando las manos de las empleadas hermosas, con objeto de comprobar su estado civil, cuando una semana antes sólo me preocupaba si las chicas tenían novio o no, o si su edad realmente se correspondía con su apariencia. Es atroz también sentirse el último mono de un circo gigante, y hasta un cotidiano plantón para comer resulta el más desmoralizante ultraje.

Por suerte, un montón de pequeños detalles se dejan descubrir para hacer la estancia de prácticas en BP Oil Castellón más llevadera las primeras semanas, como por ejemplo que los menús les cuestan 0,50€ a los empleados, que la atmósfera de trabajo y el compañerismo son más que buenos y que, con un poco de suerte, tendré la ocasión de progresar en muchas facetas ingenieriles si, al final del cuento, mi futuro no termina apuntando allí.

Así como anécdota coorporativa podría añadir la de que a mi madre, durante muchos años y hasta hace relativamente poco, le dio por asegurar que las siglas BP se correspondían con "Bienvenido Pérez". El por qué de esa deducción, ni ella misma lo sabe... Debe tener algo que ver con el día que decidió también creer que los postes de "SOS" de las autopistas anunciaban arroz...

Quería dedicar último y breve párrafo a presentarle mis loores a Daniel Bolufer, un viejo camarada que apareció de la nada para firmar un post excepcional en la última entrada, y a quien prometo, poniendo a los lectores por testigos, escribirle un correo digno para estrechar de nuevo nuestros lazos.

Ya imaginaba yo que el tema de las gabachas es como las almorranas; hay más gente de lo que creemos sufriéndolo en silencio...

P.D.: Julián Mora y su ínclito amigo cantautor David Sales versionan "Te lo dije" de Quique González. En la próxima entrada, conoceremos de cerca a este nuevo fenómeno musical.

El hábito no hace al blogger

2008-10-07T21:09:00.001+02:00

Me gustó esta cita que encontré en Microsiervos:

"El uso de herramientas de escritura no nos convierte en escritores, ni en periodistas".

José Luís Orihuela

Tiro por la culata

2008-09-30T23:00:00.001+02:00

Dícese de la expresión popular usada para describir el resultado de una planificación o idea cuyas expectativas eran completamente opuestas.

Cuando elegí ser alumno mentor de un Erasmus, solicité expresamente fémina alemana o, en su defecto, fémina germanoparlante, lo que me abría de alguna manera las puertas a Austria y Suiza. Quizá debí haberme dejado de ostias y haber optado en el campo 'nacionalidad' por Polonia.

El caso es que supe al poco que una tal Jana Müller me había sido asignada. Inevitablemente comencé a hacer cábalas de cómo tendría que ir todo. Le mostraría mi simpatía por correo, la recogería en el aeropuerto, la asistiría en los primeros días y, con el tiempo, esperaría introducirme entre su grupo de amigos/as Erasmus para tener de dónde picar un poco.

Y lo cierto es que mi plan no poseía, así a groso modo, ningún otro cariz que no fuese altruista. Pero de alguna manera, el 'Comité Celestial de Acciones Impuras' (C.C.A.I.) debió reconocer una veta de deshonestidad en mis acciones, y resolvió premiarme con una alemana parda y poco despabilada, que se vino acompañada de su novio durante la primera semana, y que una semana después de haberse ido todavía no había hecho ningún amigo/a. Y es que, en hacer amigos, los alemanes son una extirpe aparte.

Dios, si existe como el bosón de Higgs, sabe bien cuán notorias son las molestias que, pese a todo, me he tomado con la alemana. Por eso me encomendé a Él para que lo obrase todo con vistas a que Jana terminara en un piso con jóvenes simpáticos y con sangre en el cuerpo. Pero Dios estaba de vacaciones, y Jana fue a terminar en un piso cerca de la playa, al lado de un barrio de gitanos, viviendo con dos francesas jovencitas.

Bien es conocido por todos mi rechazo por todo lo relacionado con Francia, especialmente su lengua y sus mujeres. Así que, por mi calidad de francófobo (debería de editar una entrada en la Wikipedia para este término) no contaba con que, la cena de 'bienvenida al piso' (Einzugsabendessen) fuese para tirar cohetes.

La buena de Jana preparó algo ligero para las 8 de la tarde: 'Bratkartoffeln mit Rüherei', que viene a ser patata asada con huevo revuelto con bacon. Y las gabachas, óbviamente, se ajustaban a los estereotipos que abomino. La una daba un 'match' al 98% con esa francesa estirada, bohemia, con morritos y poco comunicativa que todos tenemos en la cabeza. La otra, aunque algo más maja pero, al mismo tiempo, desconfiada, rozaba los 1.55 m de altura, era la viva imagen de Javier Aller, que recordaréis de algunas perlas del cine español como: 'El robo más grande jamás contado', 'El milagro de P. Tinto' y 'Mortadelo y Filemón'.

Hay cosas que al hacer resumen sólo aciertas a decir: "podía haber ido algo mejor".

P.D.: Con Edith Piaf, mi francofobia hace la vista gorda...

Dipl. Ing. Julián Mora

2008-09-27T00:20:00.001+02:00

Es frecuente que la gente me pregunte si echo de menos Berlín...

Hoy, cuando supe que mi Proyecto Final de Carrera ya tenía nota y que había terminado oficialmente mis estudios, hubiera querido salir a brindar por ello en todos los idiomas que sé brindar, bailar hasta la extenuación o hacerme pasar por camarero cubano pretendiendo ligar ridículamente con alguna chica interesante.

Pero hoy no era ayer, y Felipe no estaba esperando mi llamada para encender motores, ni Edu preparando el número del 'tocomocho' y la 'uruguaya', ni Joan entraba por la puerta de casa con un cartón de cervezas deseando escuchar yunque y martillo... No había 'wingmen', no había 'warriors', no había nadie a quién llamar para surcar el cielo y sortear los obuses de los antiaéreos con forma de mujer que intentarían derribarnos.

En noches así, echo de menos Berlín. Y me subo en un S-Bahn, y regreso a Siegmunds Hof o a Schönhauser Allee 54.

Al menos, ya soy Ingeniero Químico.

Acorralado

2008-09-26T10:42:00.001+02:00

"La ciencia no deja mucho espacio para milagros ni para Dios."

Stephen Hawking

El bosón de Higgs

2008-09-25T09:00:00.002+02:00

El bosón de Higgs define una partícula subatómica elemental e hipotética, cuya existencia predice el modelo estándar de la física de partículas. Es la única partícula del modelo que no ha sido observada todavía, pero desempeña un rol crucial en la explicación del origen de la masa de otras partículas elementales, y por extensión, del origen del universo.

...el bosón de Higgs puede existir o no existir en realidad...

Porque en esta vida hay muchos espacios y momentos vacíos que nuestros deseos quisieron llenar. Porque perseguir lo desconocido es parte de la esencia humana. Porque a todo lo que falta, se le espera.

Yo no sé si el bosón de Higgs existe,

pero si existe, lo encontraré...